Les rêves appartiennent aux rêveurs...
L'aube naît
en tendant des draperies
soutachées
du rouge qui marque
habituellement
la violence douce amère
régissant l'existence
du petit peuple fier
créé pour habiter
cœur à l'ouvrage
et sourire aux lèvres
les maigres bandelettes
de terre fertile
laissées à disposition
comme les derniers
exemplaires
quelque peu écornés
du grand livre
nourri pratiquement
aux mythes
de la belliqueuse
Amérique.
Toujours cette idée
de frontière
qui veut que les rêves
appartiennent aux rêveurs...
Par ici on pourrait
presque passer
des heures à gratter
sa guitare
alors que pleuvent
des diamants
par la fenêtre.
C'est pas tous les jours
que le bleu du ciel
s'offre comme
une fille facile...
A petits secouements
de fourche
je regarde mon père
qui rhabille la ferme.
D'abord de fourrage
ensuite de fumier.
Tout un tas d'odeurs
familières
reviennent
me chatouiller le nez...
J'écoute Nick Drake.
Hum-hum laid down...
Les enfants sont aux morilles
avec leur nièce
et leur neveu.
Mon frère reprend
sa passion de la photo
où il l'avait laissée.
Papa fait fumer le tracteur.
Maman part
pour la salle des fêtes.
Ce soir on y montre
un peu de cinéma.
Le feu ronronne
avec des façons
de vieux chat
assoupi
sur sa fin de sieste.
Hum-hum laid down.
Just laid down...
