Toute l'histoire du cinéma...

A la radio,
me dit-elle, 
une chanson a trébuché
sur ma bouche. 
Je nourrissais mon chat,
qui passe aux yeux
de mon dernier plan-cul
pour un chef d'oeuvre
de la littérature 
fantastique.
Il n'a plus
vraiment l'âge
de s'attabler en terrasse
en roulottant 
le bas de son jean.
Et pourtant
on dirait
qu'il a fait ça
toute sa vie.
Même quand c'était
ringard.
Il préfère écouter
les albums
de R.E.M
au bricolage.
La dernière fois
que sa femme
a voulu qu'il monte
une étagère,
il a emmené
ses deux filles
au zoo parc de Beauval. 
Le bébé panda fêtait
ses 1 an.
Ils ont mangé 
une glace...

A la radio, 
me dit-elle,
une chanson a trébuché
sur ma bouche.
Hier soir,
il portait une paire
de mocassin
en cuir velours
et cette veste militaire
vintage
qu'il porte tous,
ces jours-ci,
avec, bien sur,
la chemise en lin
obligatoire
quand le printemps arrive.
Et même à quarante ans,
tu sais,
il arrive toujours
un peu trop
vite.
Ne fait que passer
comme l'ombre passe,
après 18 h,
au-dessus des arbres.
Hier soir,
tu sais,
quand il a été parti,
pour la première fois,
j'ai eu envie de m'asseoir
au milieu de la cuisine
et de pleurer
sur les restes
de toasts au tarama.
Mais j'ai allumé la radio
en remplissant
le lave-vaisselle.
Dehors, la nuit pouvait
remettre son petit
masque.

A la radio,
me dit-elle,
une chanson a trébuché
sur ma bouche.
Mon chat ronronnait
ses petits murmures
de Satan. 
Dans la vie, tu sais,
en principe,
je suis comédienne.
Cette nuit,
j'ai encore rêvé
que je faisais
une brève apparition
dans un film de Pialat.
Et alors Pialat m'expliquait
la scène
où l'on me verrait
marcher,
de dos.
Ce dos c'est toute 
l'histoire du cinéma,
me disait-il.
Une étrange demeure
qui sue l'horreur
des grands serpents
qui l'habitent
entre "Moteur!"
et "coupez!

Les cachalots restaient sans explication...

J'ai marché dans des forêts profondes, me dit-il. J'ai vécu le beau revoir. Les brames et les coups de fusil mesquins qui claquent haut dans le ciel qu'on croyait pourtant solide. J'ai marché dans les grandes villes. Toutes les saisons s'y confondaient. Ouais. Dans certaines villes, parfois, une petite neige courte se mettait à tomber sur les couples prisonniers de la canicule. Et puis j'en ai eu assez de ça. J'ai fait des films là où d'autres faisaient du cinéma. Mon premier script? L'histoire d'un sachet de croquettes pour chien, filmé à bonne distance comme la fin d'une journée monotone que coulerait, par exemple, une femme repliée farouchement sur son sens du devoir, jusqu'à ce sourire sans calcul venu lui caresser les joues tutu-nunu...Un jour, j'ai enfin divorcé d'avec cette fille capable de minauder mieux que toutes les Juliette Binoche réunies et dont la vulgarité surpassait les tics de langage d'un présentateur de JT. Je me suis acheté un pantalon cargo. Marron. J'ai marché dans la mélancolie toutes voiles dehors. Quand un pêcheur a faim, il se plaint du vent. Devient pessimiste comme la gauche de gouvernement. J'ai détesté la mer, le sel des océans. Toutes les sirènes venaient de tribord. Les cachalots restaient sans explication. Mais malgré tout. Ouais. Même en vertu de la foutue loi du silence, mec, je me souviens de tout...

 

 

Un dimanche de rêve...

Un dimanche de rêve, me dit-elle. Aucun animal ne sera plus jamais maltraité. Un dimanche comme on en faisait plus depuis longtemps. Depeche Mode se dore la pilule sur nos platines. Nous avons tous quelque chose à cacher. Chacun dans sa chacune afin de chercher la fortune en fouillant au plus profond de l'âme, comme le héros blessé du film ou la fiancée du pirate partie à l'abordage du vaisseau fantôme voleur de secrets. Un dimanche au goût de noisette. L'élégance est sur le jardin. On écoute la voix des autres, leurs tendresses minuscules, leur falsetto délicat. Un dimanche en jogging qui parle couramment le russe à votre rythme. Un dimanche en Floride où des chasseurs de crocodiles d'un nouveau genre font partout leur apparition. Un dimanche qui ressemble au poil incarné le plus long du monde libre. Plus besoin de pâtes et de pizzas pour continuer de vivre à l'italienne. Un dimanche coincé au milieu du divorce de ses parents. Quand l'amour recommence à mentir par omission, on prend le métro pour disparaître dans un trou noir...