Le retour désespéré du film-musical...

Vivre, me dit-elle,

ça ressemble,

parfois,

à un long prologue

sous-marin,

avec le flic

vedette

de la brigade

dans le rôle

principal...

Vivre, pour vous

messieurs,

c'est tout seuls,

après avoir

pris soin

de tenir à distance

votre

petite légende

personnelle,

oui, c'est tout

seuls

que vous pensiez

mourir

dans les traquenards

d'une lumière

pour cinéphiles

ambiguës et souples.

Oui, c'est tout

seuls, 

messieurs,

enfin libérés

dans ces espaces

auxquels

toute votre petite

vie,

misérable et chiche,

vous aspiriez

comme on prophétise

le retour désespéré

du film-musical...

...

Je le regardais, 

me dit-elle,

écrire des mots

crus sur la buée

de la cabine

de douche.

Quand rien ne sort

de votre bouche,

il reste encore

les doigts. 

Cet homme

qui les croisait

pour un rien,

je le voulais.

J'avais lu 

dans ses yeux

cette envie brutale

de ravager un hôtel

avant de trouver

refuge

dans un salon

de masseuses. 

Il faudrait toujours

juger

la qualité

des dimanches

à leurs façons de

terminer

les histoires....

Une ossature se dessine...

Une ossature se dessine

pour le prochain mondial

des bricoleurs

de romance à l'eau 

de rose. 

Finis les espaces 

confinés.

Finies les danses 

macabres 

du paon qui

agonise

dans le dernier éclat

du romantisme.

Les femmes de réconfort

et tous les outils

du roman

bricolés 

depuis que le radiateur

portatif

a fait fureur,

quelque part

dans le bas

Limousin,

ça aussi, c'est

bel et bien terminé...

Finies les couleurs

sombres

prises en fourchette

entre tous ces

films-miroirs

et une ambiance

de voyeur

trop divertissante

pour avoir été

inventée

par autre chose

que cet onirisme

de contrebande,

toujours prompt

à nous faire

battre le cœur...

Vivement

le marchandage

final,

où le monde

feint de vous

coller

un cadavre sur le dos.

Enfin...