...

Parfois, me dit-elle,
les filles ont presque
peur de vieillir.
Parfois, les chiens
redoutent le jour
où leur maître
ne pourra plus 
les nourrir.
Parfois, me dit-elle,
on fredonne en
vivant nos vaines
expériences.
Parfois, la musique
est juste un
commentaire du film...

...

Il neige, me dit-elle...
Les garçons trichent
et je rêve souvent d'une rupture 
entièrement tournée
en décors naturels...
Après le prologue typique
d'une romance
en bout de course, 
il s'agirait d'une incroyable
leçon de réalisme magique
et il y aurait même des
bruits de voix
venant d'une radio
qui émet depuis cette île déserte
où tous les guetteurs 
mélancoliques n'ont
jamais rencontré
qu'une molle
résistance
de ce côté-ci du mur...
Les filles font semblant...

Vous réalisez bientôt,
me dit-il, que 
la fin approche
aplatie comme une chienne 
et une envie de pleurer 
vous serre la gorge. 
«Allez, hop. Des muscles 
et du sang froid, mon garçon» 
Des muscles et du sang froid. 
Quelque chose d’assez trivial, 
Oui, peut-être. 
Et ensuite le soleil 
se remettrait lentement 
à briller sous la porte...

Oh mes chères vieilles lunes,
me dit-elle, 
expliquez-moi dans quelle mesure 
la poussière s’amasse 
un peu partout sur les livres. 
Pourquoi j’ai fini par trouver ça logique, 
parce qu’il y a bien longtemps-
oui, ça fait longtemps- 
que plus personne n’aère les pièces 
par ici et alors, juste avant
que tu reviennes
me bousculer
avec ton sourire fatigué
et miteux, 
oui, il me semble, 
à présent, que 
les choses sont presque 
à leur place...

Il neige, me dit-elle.
Nous avons cherché l'esprit
du blues
jusqu'au pied du palais
impérial de Tokyo.
Au début, ça sentait bon
les sexes enragés, la boue fraîche, 
les balles neuves, les flaques d'eau
et les gens mouillés.
Et puis, plus rien..

...

Même quand le soleil,
me dt-il,
se couche en travers
de la route,
en posant un regard
long et sévère
sur nos vies,
on le sait si
c'est la fin
de la tempête...

Ta façon de me
caresser la joue
avec, au bout
des doigts,
cette obsession
du regard.
L'éternel paysage
du désir sur lequel,
peu à peu,
le récit s’effiloche. 
Tu connais,
bien sur,
me dit-elle,
l'histoire de ces 
deux amants
qui attendaient 
la mort
en faisant l'amour...

Trois heures de paix
et de joie,
me dit-il,
engluées dans les
pièges d'un cinéma
à la mode 
et c'est encore 
la mélancolie 
qui peaufine les 
détails.
Nous fait croire
à la réalité
des couleurs...

Même s'il y a
toujours,
me dit-elle,
un personnage 
secondaire
en train de tirer
les ficelles,
d'ici je peux encore
voir les plumes
sortir de ta
bouche...