Les cachalots restaient sans explication...

J'ai marché dans des forêts profondes, me dit-il. J'ai vécu le beau revoir. Les brames et les coups de fusil mesquins qui claquent haut dans le ciel qu'on croyait pourtant solide. J'ai marché dans les grandes villes. Toutes les saisons s'y confondaient. Ouais. Dans certaines villes, parfois, une petite neige courte se mettait à tomber sur les couples prisonniers de la canicule. Et puis j'en ai eu assez de ça. J'ai fait des films là où d'autres faisaient du cinéma. Mon premier script? L'histoire d'un sachet de croquettes pour chien, filmé à bonne distance comme la fin d'une journée monotone que coulerait, par exemple, une femme repliée farouchement sur son sens du devoir, jusqu'à ce sourire sans calcul venu lui caresser les joues tutu-nunu...Un jour, j'ai enfin divorcé d'avec cette fille capable de minauder mieux que toutes les Juliette Binoche réunies et dont la vulgarité surpassait les tics de langage d'un présentateur de JT. Je me suis acheté un pantalon cargo. Marron. J'ai marché dans la mélancolie toutes voiles dehors. Quand un pêcheur a faim, il se plaint du vent. Devient pessimiste comme la gauche de gouvernement. J'ai détesté la mer, le sel des océans. Toutes les sirènes venaient de tribord. Les cachalots restaient sans explication. Mais malgré tout. Ouais. Même en vertu de la foutue loi du silence, mec, je me souviens de tout...

 

 

Un dimanche de rêve...

Un dimanche de rêve, me dit-elle. Aucun animal ne sera plus jamais maltraité. Un dimanche comme on en faisait plus depuis longtemps. Depeche Mode se dore la pilule sur nos platines. Nous avons tous quelque chose à cacher. Chacun dans sa chacune afin de chercher la fortune en fouillant au plus profond de l'âme, comme le héros blessé du film ou la fiancée du pirate partie à l'abordage du vaisseau fantôme voleur de secrets. Un dimanche au goût de noisette. L'élégance est sur le jardin. On écoute la voix des autres, leurs tendresses minuscules, leur falsetto délicat. Un dimanche en jogging qui parle couramment le russe à votre rythme. Un dimanche en Floride où des chasseurs de crocodiles d'un nouveau genre font partout leur apparition. Un dimanche qui ressemble au poil incarné le plus long du monde libre. Plus besoin de pâtes et de pizzas pour continuer de vivre à l'italienne. Un dimanche coincé au milieu du divorce de ses parents. Quand l'amour recommence à mentir par omission, on prend le métro pour disparaître dans un trou noir...

 

Thérapies brèves...

Des serpents se sont mis à remuer dans mes yeux comme des thérapies brèves...

Hier. 18H. Il pleuvait de façon assez idiote, jusque dans les couloirs du métro. J'ai joué de la country toute la sainte journée, me dit-il. J'ai béni les grenouilles. J'ai sifflé du blanc de facteur. J'ai lissé, encore et encore, mes sourcils plats. Je t'ai acheté des Tuc, sinon...

Des serpents s'agitaient dans le bocal de mes addictions...

Aujourd'hui. 16h et quelques éclaircies. Elle est graisseuse à ne pas croire, me dit-il, cette table qu'aujourd'hui j'occupe au Chat Noir. Il ne doit pas être loin de 14h et c'est l'hiver rue Saint-Maur, alors prière de ne pas débrancher le chauffage, merci, oui, oui, toi là-bas, la jolie brune au cardigan presque parfait. Le Chat noir, c'est ce bar aux murs ocre avec son petit assortiment de serveurs chevelus-assoupis sur leur fin de race et un petit air qui doit aisément virer au junkie d'opérette quand c'est friday wear, qu'arrive l'heure de tirer des bords le long de la côte sauvage d'Oberkampf et que des escouades de mimes patrouillent sur les trottoirs pour inciter les fumeurs à faire moins de bruit, et même qu'au Chat noir la patine du comptoir chercherait à rivaliser avec l'harmonie hormonale de quelque cousine éloignée de la Havane, même que ça ne nous étonnerait pas.

Elle est graisseuse à ne pas croire, cette table qu'aujourd'hui j'occupe au Chat noir. Peut-être qu'on ferait mieux de se commander en vitesse un café de crise. Peut-être. Un café, tu sais, à la mousse rigoureuse. Un café, tu sais, d'une amertume de géomètre. Un café aussi strict et trendy qu'un morceau des Kinks, oui voilà. Et d'ailleurs, un morceau des Kinks, voici ce qu'au Chat noir on s'écoute. Et même que la voix de Ray Davies ça fait comme une ballade dominicale à la poursuite d'une jolie brune au cardigan presque parfait le plus mystérieux de la rue Saint-Maur. Oui voilà. Peut-être qu'on ferait mieux de se commander un café à même de nous apprendre, dans notre solitude exactement, les derniers détails de l'époque...

Des serpents achevaient de mourir. Si j'avais su, j'aurais fait quelque chose...

Un peu plus tard. Dans un souffle, elle a dit: passons à autre chose. Oui, c'est d'une voix à peine audible qu'elle a dit ça. Et, bien entendu, ça voulait dire: mon garçon, faudra que tu te fasses à cette idée que je n'ai jamais été qu'une rémission passagère dans ta vie. Oui, faudra. L'Europe pouvait-elle repartir sur des bases plus saines? Les passions tristes et les billets coupe-file arriveraient-ils, un jour, à s'entendre? N'empêche. Il a cessé de pleuvoir. Les larmes avaient pris le relais. Ensuite, ils sont venus livrer la dépression qu'entre-temps elle lui avait commandée...

Des serpents s'agitaient comme vous et moi. Et le vide résonnait dans nos têtes...