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La ville, hier soir, me dit-elle, et il faisait si doux. La nuit et ses allures de petite bourgeoisie progressiste. La nuit et ses lacunes didactiques. La ville qui, toujours au moment où on s'y attend le moins, se met à sucer le sang de tous ses habitants. Et dans le creux de l'oreille, elle déverse sa voix chaude. Leur répète: je t'aime. Je t'aime. Je t'aime...
L'autre rive du fleuve? Pas si longtemps, les vieux parisiens l'appelaient encore: la province de Paris. Et il n'y avait dans cette expression aucune once de mépris. Bien au contraire. Paris n'existerait pas si la Province ne s'était pas chargée d'y introduire, siècle après siècle, son cortège de masques...
Ce jour, vers 16h, comme je m'approchais de l'oisellerie du Pont Neuf, j'ai eu envie d'une limonade. Mais oui. De plaquer mes lèvres sur un verre de limonade. D'entendre les mots polis de chaque bulle, comme ça, à même le verre. Mais il faisait un peu trop chaud pour la saison. Ma silhouette se déplaçait comme une ombre fausse. Mes yeux étaient tiraillés par des sentiments complexes...
Ce jour, vers 16h, c'était ce moment où, dans nos têtes, toutes les fournaises s'allument...
