La pluie ne tombe pas toujours du ciel...

Si c'est bien
ce que tu veux,
mon garçon,
je te conduirai
jusqu'aux
petites fenêtres
de l'âme.
Tu dirais qu'elles
dorment
depuis la nuit
des temps,
dans le reflet
de nos larmes.
Et c'est là,
sous les combles,
où les grandes volontés
qui régissent
cet immense playground
instagrammable
les ont reléguées,
c'est là qu'on apprend
à ne jamais sous-estimer
les pleurs.
Jusqu'ici, mon garçon,
t'u n'as vu
que le fantôme
des choses cachées...

Le printemps, ces jours-ci,
est du genre
à reprendre
ce que le soleil donne...

Si c'est bien
ce que tu veux,
mon garçon,
Tu verras comme
elles peuvent être
aussi lumineuses
que des perles
de nacre.
La-haut, tu apprendras,
par exemple,
que même les actrices
en sucre
peuvent guérir
du diabète.

Les boulevards, par endroit,
s'éloignent du chemin.
La pluie ne tombe
pas toujours
du ciel...

Sous le signe de la piraterie...

Oh tiens, me dit-il, 
hier soir j'ai vu 
cette fille, tu sais.
Celle qui aime bien 
te laisser faire 
du sur place 
avec tous tes "bonjour" 
sur les bras. 
Elle est espiègle 
ou malpolie. 
Ou les deux. 
Tu ne l'aimes pas. 
Je comprends. 
Tu ne l'aimes pas 
au point de sur 
cette fille espiègle 
ou malpolie 
ou les deux, 
tous les matins
te casser le nez 
avec tes "bonjour" 
Je comprends. 
Elle est jolie,
comme ces chansons
capables de donner
naissance
à une flamme
avant de disparaître
dans l'ombre
en gloussant de joie.
Elle est jolie.
Elle a une puissante
chevelure sombre
que le vent lisse 
avec douceur
sur sa tête
dont on aimerait
faire un casque
d'argent.
Elle est jolie
et ses yeux barrent
l'horizon
de tous ceux qui
l'approchent.
Et son regard 
aussi profond 
qu'une limousine
mouille nos joues
à mesure qu'il envahit
les pièces.
Si elle consentait
à ce qu'on s'accroche
à l'ouragan 
de ses jupes,
j'imagine que la journée 
pourrait se dérouler
sous le signe 
de la piraterie...

Toute l'histoire du cinéma...

A la radio,
me dit-elle, 
une chanson a trébuché
sur ma bouche. 
Je nourrissais mon chat,
qui passe aux yeux
de mon dernier plan-cul
pour un chef d'oeuvre
de la littérature 
fantastique.
Il n'a plus
vraiment l'âge
de s'attabler en terrasse
en roulottant 
le bas de son jean.
Et pourtant
on dirait
qu'il a fait ça
toute sa vie.
Même quand c'était
ringard.
Il préfère écouter
les albums
de R.E.M
au bricolage.
La dernière fois
que sa femme
a voulu qu'il monte
une étagère,
il a emmené
ses deux filles
au zoo parc de Beauval. 
Le bébé panda fêtait
ses 1 an.
Ils ont mangé 
une glace...

A la radio, 
me dit-elle,
une chanson a trébuché
sur ma bouche.
Hier soir,
il portait une paire
de mocassin
en cuir velours
et cette veste militaire
vintage
qu'il porte tous,
ces jours-ci,
avec, bien sur,
la chemise en lin
obligatoire
quand le printemps arrive.
Et même à quarante ans,
tu sais,
il arrive toujours
un peu trop
vite.
Ne fait que passer
comme l'ombre passe,
après 18 h,
au-dessus des arbres.
Hier soir,
tu sais,
quand il a été parti,
pour la première fois,
j'ai eu envie de m'asseoir
au milieu de la cuisine
et de pleurer
sur les restes
de toasts au tarama.
Mais j'ai allumé la radio
en remplissant
le lave-vaisselle.
Dehors, la nuit pouvait
remettre son petit
masque.

A la radio,
me dit-elle,
une chanson a trébuché
sur ma bouche.
Mon chat ronronnait
ses petits murmures
de Satan. 
Dans la vie, tu sais,
en principe,
je suis comédienne.
Cette nuit,
j'ai encore rêvé
que je faisais
une brève apparition
dans un film de Pialat.
Et alors Pialat m'expliquait
la scène
où l'on me verrait
marcher,
de dos.
Ce dos c'est toute 
l'histoire du cinéma,
me disait-il.
Une étrange demeure
qui sue l'horreur
des grands serpents
qui l'habitent
entre "Moteur!"
et "coupez!