Bigfoot et la brasse papillon...

La nuit s'achève.
J'aimerais pouvoir encore
m'émerveiller.
Mais, hélas, mon café
n'est pas celui qu'on croit.
Il aime les langues de chat,
Scott Walker
et le gangsta rap.
Il fume-beaucoup trop-
ici.
Se boit- moderato cantabile-
un peu plus bas.
Sa patience a ses limites
que le matin épuise déjà…
La nuit s'achève.
J'aimerais pouvoir encore
m'émerveiller.
Mais on boit du Synthol
pour se donner du courage.
Toujours le récit
maintes fois rebattu
de l’orgueil offensé
et ton cou de beatnik
ou de minet finit
par attraper
froid
au bord d'un col
cheminée...
La nuit s'achève...
Sans doute as-tu rêvé,
un jour,
d'écrire une chanson-
le genre de morceau
imparable et définitif-,
mais oui, une chanson
dans laquelle
tu clamerais enfin
que l'impatience
est une vertu
cardinale.
Que toutes les filles
qui habitent
le mois d'août,
depuis l'invention
du phonographe,
ont toujours su
pour la grande
sécheresse de cœur
de l'homme
né dans la moustache
de Bigfoot…
La nuit s'achève.
J'aimerais pouvoir encore
m'émerveiller.
Croire que les filles
naissent blondement
sur le trottoir de l'ombre.
Qu'elles courent toujours
au ralenti
au fond de leur piscine vide,
les yeux qui rêvent
d'embrasser le ciel
en faisant de la mobylette
comme on nage la brasse papillon...

 

...

Oh mais oui, me dit-elle,
encore un dimanche matin
aussi sensuel qu'un adoucisseur
livré-posé chez vous,
vers 11 h 25 et quelques gouttes...
Ma voisine est un dame âgée.
Depuis trois semaine, au moins,
elle parle d'investir dans
une vache laitière.
Elle affirme que pour survivre
en milieu hostile,
il faut mettre le prisonnier
en lieu sûr
avant qu'il ne soit lynché
par la foule.
Elle me parle parfois
de son seul et unique amour.
Quand elle m'invite pour le thé,
c'est souvent qu'elle évoque
la blondeur fanée de ses remords
et sa nudité parfaite
aperçue pour la dernière fois
sur cette plage d'Espagne,
un soir d'orage avec
un sens assez spectaculaire
du surnaturel.
Vieillir, pour elle,
consiste à soumettre
tout le voisinage
à son gâtisme baroque
et à ses rêves de sable un peu snob...
Oh mais oui, encore un dimanche
et mes mains inventent
des façons de ville du sud
écrasée de soleil.
Je repense au shoegaze,
lorsque tous les deux lovés
par amour de nos rôles
de comédiens accomplis,
nous nous lancions des bouquets
de rose qui désormais
tapissent nos corbeilles à papier...
Oh mais oui, me dit-elle,
encore un dimanche matin
et en termes de mort,
tu me bats à plate couture.
Heureusement, il y a le chat.
Ce chat qui pisse
sur toute la création.
Heureusement.
Tu me connais bien-par cœur-
sur le bout des ongles-comme
si tu m’avais faite
et que tu aurais mieux fait
de ne rien faire.
Tu sais comment je suis
quand je me retrouve toute seule.
Tu sais que l’existence,
quand je me retrouve toute seule,
mais oui, c'est comme
un faux-chignon.
Au moment de m’en saisir,
elle me reste toujours dans la main…

Aurais-tu oublié d'emporter quelque chose? Quelqu'un...

Deux traces de tes lèvres
claquées à la sauvette-
parce que le son
est encore plus
important que l'image-
sur chaque joue
et puis je passe
des étoiles à la douche...
Mes yeux se noient
dans la grisaille-
l'animation limitée
d'aujourd'hui-
de ce mois de Mars-
nos désirs, ces enfants
hyperlaxes-
ou le souvenir global
qu'on en a.
Ça pourrait faire
un beau sujet de long-métrage
si le temps ne nous
filait pas entre les doigts.
Un film qui frapperait
au bon moment, au bon endroit.
Quand les rues n'ont plus
rien à nous apprendre
sur les causes
héréditaires
de la mélancolie-
cet objet de passe-
le cinéma pourrait presque
vous faire croire
à l'existence
de forces surnaturelles...
Un matin pareil,
à l'écriture aussi incertaine,
et tous ces hommes
qui se déplacent
dans leurs chaussettes
motorisées.
Un matin pareil
qui tente d'inculquer
quelques vagues idées morales
aux galeries marchandes...
Le souffle de ton prénom,
déjà,
me gerce la bouche.
J’aurais aimé qu’on reparle
un peu de cet ami
photographe
qui n'a plus la force,
dit-il,
de saisir l'instantané
de la détresse humaine.
Mais c’est encore
un de ces jours
où tu joues à celle
qui cherche à partir
pour de bon.
La porte t’avale.
Te recrache.
Aurais-tu oublié d’emporter
quelque chose ? Quelqu’un…