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Le sens de la tragédie ordinaire,
tu disais,
ça s’acquiert toujours
sur le tard.
D’ici là, tu disais,
les eaux usées du chagrin
auront fini de couler sous les ponts,
où les promeneurs se sont,
depuis longtemps,
lassés
de tout ce romantisme public.
Et donc, voilà, le jour se lève,
et alors, tu te demandes
quand-où-comment
tout cela va finir.
Et donc, voilà, le jour se lève
et tous tes souvenirs
d'enfant de la rivière
recommencent à sentir
un peu le placard.
Et donc, voilà, le jour se lève,
mais toi, alors, tu sais bien,
tu sais ça depuis que
tu as l'âge
de vouloir tourner
dans des westerns fauchés,
oui, tu sais bien,
que les ombres finissent
toujours par vous rattraper.
Ce matin résonne
comme le même blues,
le même blues paresseux
que la célébrité n’intéresse pas.
Ma main voudrait tant
s'égarer, juste là, entre
le grand saccage des feuilles
et ces cuisses couvertes
d'éclaboussures, que, d'ici,
tu ne reconnaîtrais même pas.
Ce matin, alors, le temps
se place presque toujours
en retrait, en arrière.
Son jeu est devenu
atrocement monotone,
beaucoup moins précis.
Et puis ça sert à rien
de faire défiler le paysage.
Et puis mon chagrin a même
du mal à douter...