Cale sèche...

 

Ce matin s’ouvre sur un champ de coquelicots bercé par une douce rumeur d’aspirateur. Esprit brouillé. Cet œuf au plat fait son foie jaune. Ma main qui hésite avant de rejoindre ta peau toujours aussi douce. Toujours aussi douce, ta peau. Tes cuisses. Ton cul...

L'océan, tu disais. L'océan et cette chanson pop de The Verve. Cette chanson. "Lucky man". Tu disais,  Richard Ashcroft. Ah celui-là... Lui et tous ses semblables. Tas de sales petites gouapes pas si pressés d'attraper le papillon ; tu disais ces chanteurs tous pareils, leurs jolies façons de goujat, tu disais, leur morgue lippue. Ça nous servait d'étendard et d'horizon. D'horizon où élargir enfin nos fantasmes. Tu disais mon adolescence, sans tous ces chanteurs, possible qu'elle se serait enfoncée toujours plus loin dans la monotonie...

Dès qu’elle sent une vague sur ses chevilles, cette fillette, alors, plus qu’une seule  idée en tête : revenir en arrière...

Je me souviens qu'il était une fois ce canapé. Et de ton coeur échoué là-dessus comme un cuirassé en cale sèche...

 

(Photo Frédérick Jeantet)

...

Mon premier c'est la deuxième lettre de célèbre, 

mais à ta place, je ne me fatiguerais pas trop avec ça.

Il y a tellement mieux à faire,

comme un café- sans sucre, pour moi, merci -

oui, par exemple...

 

Mon second c'est le bas du dos,

en partant du duvet de ton ventre,

lorsqu'il chouine sous la main

comme un animal craintif parce que ta vie

c'est tout le contraire de la grasse matinée;

oui, comme ça, en partant du dos et ensuite tu longes

les ruines d'un château

repoussé sous le lierre;

 tu passes, tout près mais pas trop, de ces deux tours

d'où ruissellent, tu sais bien,

 les vestiges d'une source intermittente

avec des façons équivoques

de monnaie du moyen-age. 

Ensuite tu tires tout droit.

Tout droit sur plusieurs milliers de kilomètres. 

Tout droit, donc, jusqu'à cette île.

Et c'est encore la moins peuplée, 

 si je ne m'abuse, de tout l'archipel 

des zones de calmes équatoriaux. 

 

Mon tout, c'est lorsque tu cours 

après ton train que tu finis,

bien sur, bien sur,

par rater du bout des ongles,

mais comme tes doigts,

nous y voilà, tu les ronges...

 

( photo Frédérick Jeantet)

 

 

 

 

 

 

...

Plus que la peau et les os, voici pour ce début de matinée. Trop de sang. Trop de haine. Comment faire obéir mon regard cette sorcière, sans effrayer l’ange posé sur le plat de ta main…Trop de mauvais café…De pauvres voyages en train qui se seraient perdus, mais tout ça sciemment, des regrets jetés comme un paquet de sottises à la face du monde, mais oui tu penses, oui, de pauvres voyages et leurs grands airs d’une vacuité et d’une prétention effarante, qui se seraient perdus entre brouillard- oh pas si épais. Non. Pas si épais- et désirs- oh désirs, c’est beaucoup dire. Oui. Beaucoup dire- inaboutis…Plus que la peau et les os…Comme si ce début de matinée un peu bord cadre était le dernier junkie à errer sur cette terre…et tout ça s’en irait pourrir entre quatre planches, encore mieux que la rumeur du dernier sabotage hippie…jusqu’à la consommation des siècles…

 

(photo Frédérick Jeantet)