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La boue ne salit 

que les phrases

trop compliquées

pour retomber

sur leurs pattes.

Ecrire, par moment,

c'est lancer des chats.

 

 

(Photo Frédérick Jeantet)

La veille de Noël juste après...

Maintenant je me souviens. La veille de Noël. Oui, absolument. Noël, là-bas, juste après les hautes plaines. Mon âme, voyons,  je n’en ai plus. Ou alors la seule dont je dispose est celle que je t’ai volée. Je me souviens qu’au début, je voulais voir les canards. Les canards de Central Park.  Que juste avant mon départ,  j’avais lu et relu ce livre. Qu’à force j’en savais des extraits par cœur.  Que l’extrait de ce livre qu’entre tous je préférais, précisément c’était celui où il était fait mention des canards de Central Park.  Les ai-je seulement aperçus au bout du compte ? Et sinon, avec qui me suis-je promené dans les allées de Central Park ? A moins qu’une fois encore j’ai fait ça toute seule ? Voilà. Je me souviens que si je tenais tant à mon existence solitaire, c’est parce que j’étais convaincue à l’époque- je le suis toujours- que tous les solitaires sont des subversifs. Je marche à coté de mes souvenirs.  Suis-je à bonne distance et mes yeux perceront-ils enfin  l’épaisse brume qui les entoure? J’en doute. A force de ressasser le passé, j’ai la tête lourde et le souffle me manque. New-York.  Les contours de la ville recommencent à se tordre. A nouveau mon esprit se brouille.  Mes angoisses sont-elles à l’origine de ces nuages noirs qui menacent, juste au dessus de moi ? Je vais continuer  de raconter  cette histoire. Tant pis si mes souvenirs  tentent de m’échapper encore.  Tant pis si cette ville m’est devenue tout à fait étrangère.Tant pis...

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Avec le chat, aussi, on rêve de peintures suspendues qui léviteraient à hauteur d'homme. De danse Butô. De jongleries. De regarder les gens en train de trafiquer dans leurs étranges manufactures verbales. On s’occupe pas de la marque du vélo. Non.  On pédale. Et puis, parfois surtout, on part. On part à Paris.  Et une fois sur place, on gare nos vélos. On marche. Marcher à Paris, c'est se déplacer dans une autre intensité. Voilà.