Il se peut que la Terre tourne...

Il se peut que la Terre

tourne

dans le sens des

souvenirs...

Supposons à présent

qu'il existe des planètes

qui tournent

dans l'autre sens?

Supposons. Supposons

qu'on tombe tout à coup

amoureux

d'une guitare électrique,

alors le trac

finirait par s'évanouir

dans l'odeur de bois

moisi

d'un square perdu

sur la paroi d'une falaise

où le diable trouverait

autant à faire

que dans une vaste étendue

d'espace galactique...

Il se peut que la Terre

tourne

autour d'un disque

de nuages

tissés de matière cosmique.

Supposons le passé

comme une usine fictive

de carte à puces.

Nos vieilles lunes

sont rousses

comme un premier amour...

Il se peut que la Terre

tourne,

mais dans mon souvenir

les étoiles

sont si éloignées

les unes des autres

qu'on peine

à distinguer les couleurs...

 

...

Et l'homme,

enfin,

a ouvert la bouche.

Il venait de tomber

amoureux

au pied du sapin.

C'était un Noël,

fragile comme un jour

tiède

privé de son pays

natal.

Sur la pointe des pieds,

une odeur

profonde et subtile

allait bientôt

sortir du bois...

Et cela revenait

à prophétiser

la fin prochaine

des palmiers 

sur le littoral français...

L'homme,

enfin,

a ouvert la bouche.

S'est mis à chuchoter

une proposition,

au milieu 

de ce paysage

à l'architecture moderne,

froide et utilitaire.

Jacques Demy et 

Michel Legrand en train

de tracer,

jusqu'aux étoiles,

les grandes lignes

d'un film de marins,

assez bien parti

pour se dérouler

dans l'espace,

là où la conquête 

des foules, 

n'aurait, pour une fois,

plus aucune

importance...

 

Au centre exactement...là où la jeunesse avait pris l'habitude de se brosser les dents...

Parfois, me dit-il,

je me sens

comme une personne

déplacée...

C'est toujours

une certaine idée

de la Pop music-

un refrain aux mythomanies

ordinaires-

qui me téléporte

sur la rive sauvage-

au centre exactement-

de la rue des abbesses,

là où ma langue,

et à chaque fois

que tu bois à la paille,

quelque part dans

le monde,

y'a une baleine

qui meurt,

oui,

là où ma langue

pourrait vivre

à tout jamais

accrochée à la tienne...

Parfois, me dit-il,

un sentiment magique

vous donne

l'impression 

qu'un accord reste 

possible

entre chaque individu

et tout l'univers. 

Un joggeur éternel

rêve de t'aimer au moins

jusqu'à l'autoroute.

Jusqu'à ce que sa ceinture

abdominale

se relâche...

Les serveuses au plateau

mènent une

double vie.

Elles s'appellent toutes

Véronique.

A l'angle d'une rue,

le désespoir viril

joue pour de faux

au lanceur d'alerte.

Le dernier faune

de la Butte

tend ses doigts sales

pour caresser 

une cacahuète orpheline.

Parfois, me dit-il,

je continue de penser,

qu'au centre

exactement

de la rue des abbesses,

là où la jeunesse

avait pris

l'habitude

de se brosser les dents,

autant d'imperfections

suffiraient presque à créer

un peu de beauté...