Chuchoteur

Chaque quai de gare

mène sa vie de chuchoteur

bouche escamotée 

derrière une main complice 

et les confidences purgent 

nos amis imaginaires 

des toxines produites 

par le retour du management 

d'un automne dont l'haleine 

sent le cœur solitaire 

renarde le foie malade 

Ramper

Et si l'automne c'était ce type

 ses rêves de jeunesse 

hors d'atteinte depuis que l'école 

a fugué dans un bus qui relie 

les centres villes aux cités dortoirs 

où l'entassement a toujours pris 

le pas sur le sommeil 

 

Une vingtaine de minutes 

que je l'observe 

Une vingtaine de minutes 

que son regard fixe

une peinture murale 

où le visage d'une femme 

se retourne sur un fond

tantôt rose tantôt mauve

et son regard nous happe 

Nous tient en respect 

 

Je me souviens de cette fois 

quand tu m'avais confirmé 

ton amour du Street Art

et de cette façon si émouvante 

qu'avaient certains motifs 

de trembler en rampant 

sur les murs réprouvés de la ville

Posthumes

J'ignore si cette fois-ci 

l'époque est post humaine 

fatalement moins exotique 

une fois encore adossée 

à ses doutes atroces 

Je ne sais pas non plus 

quand le monde cessera

de recopier les mêmes

pages du même 

abécédaire malveillant

Je ne veux pas me dit-il 

je ne peux pas croire 

que nos rêves se contentent 

d'être posthumes