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Si j'écrivais de la poésie
j'aurais toujours une image
de secours le genre
glanée à la sauvette
depuis le hublot d'un train
L'image ne rencontrerait
pas grand monde
Les quais en ce début
du mois d'août
rassemblent à peine
une poignée de manifestants
La vérité me dit-il
souffre d'angoisse nocturne
et ça remonte au temps
où les premiers hommes
rêvaient du plus loin
de leurs tanières
la peau raclant les pierres
de dompter
la bête en ignorant
qu'un jour ils reussiraient
à faire plier
sous un deluge de fer
et de feu
le dernier état naturel
des choses
L'homme me dit-il
a toujours été
un loup pour lui-même
Surtout quand lui-même
sait qu'il peut attaquer
sans encourir le moindre
risque de représaille
L'homme est faible
aussi fragile
que l'hypothèse
d'une tempête de neige
au milieu d'un épisode
de canicule
La vérité me dit-il
se coince toujours
entre la naissance
des rideaux
et l'agonie d'un plafond
L'été s'est mis à réfléchir
comme on oublie
sa casquette
Ça s'est vu au milieu
des feuillages
ce nouveau refuge
plausible vers où
les milliers de froissements
de verdure et de souffles
se recroquevillaient
pour lui faire un peu
de place