Temps réglementaire

Dans le ciel orange 

où ce samedi matin

étire les bras

pour raccompagner 

les ombres 

aux portes de la ville 

deux commentateurs

sportifs bombent 

le torse entre

deux effets 

de dramatisation 

et pendant que l'équipe 

de Nouvelle-Zelande

d'abord 

donne la réplique 

à celle d'Australie 

laquelle ensuite 

lui répond 

dans cette comédie 

du rugby tendue 

sur son fil

mâle et innocent 

je repense à cette matinée 

il y a fort fort longtemps 

Un autre match

de rugby

Une autre matinée 

qui n'a pas encore 

fini de cuire 

Mon oncle oublie 

les tartines 

dans le grille-pain 

Des noisettes 

de beurre demi sel

viendront bientôt 

bronzer dessus 

La rencontre  

s'égare dans la brume 

des terres et sur une

île lointaine du pacifique 

je ne sais plus

qui joue qui gagne 

Tout ce dont

je me rappelle aujourd'hui 

c'est seulement

des bourrades enthousiastes

de mon oncle 

Et du plus loin 

de l'oubli 

elles font écho 

aux rugissements

qui montent du stade

où le match 

se dispute ce jour

Ça fera 28-24 pour l'Australie 

au bout du suspense 

ce matin 

Ça fera bientôt quatre ans

que mon oncle 

a été battu 

par un cancer 

avant la fin du temps

réglementaire 

Aucun souvenir 

ne devrait perdre 

sa famille deux fois 

Cet endroit un peu vide

Cet endroit un peu vide

 

Salut-salut la poésie...

quand arrêteras-tu

de faire semblant

de pleurer

le spectacle de la mort

et les malheurs

de tout ceux dont l'ombre

s'efface toujours après

tes mots qui s'attroupent

comme une foule menteuse

 

Salut-salut la poésie...

les pauvres gens

n'ont pas besoin

qu'on s’apitoie à leur place

Peut-être tu te figures

qu'en feignant de leur

donner la parole

tu retarderas ce moment

où leurs corps rejoindront

définitivement la poussière

 

Peut-être es-tu naïve

à ne pas croire

Peut-être es-tu innocente -

alors qu'il n'y a plus

d'innocence.

Que toute cette innocence

pour de faux

c'est juste du commerce

qui revient te visiter

périodiquement

sans rien rapporter

à personne -

oui peut-être es-tu

faussement innocente

au point de te convaincre

qu'en faisant descendre

un peu de chaleur

sur leurs visages

de bêtes presque mortes

tu empêcheras leur souffle

glacé et blanc

de se perdre

dans le silence et le néant

des bouches du métro

qui ne s'ouvrent même plus

pour eux

 

Salut-salut la poésie...

t'as pas envie de faire

un truc utile

pour une fois

au lieu de te demander

si les mots de tous

ces autres

qui ne sont pas toi

sont feints ou véritables?

 

Est-ce que le soleil

qui se couche devant

tes petits cercueils

sur mesure

où tu voudrais que le monde

cet endroit un peu vide

vienne trouver le repos

n'est pas le seul

écrivain véritable ?

 

Salut-salut la poésie...

n'attends pas que la terre

finisse par te reprendre

c'est déjà pas si mal

qu'elle consente

à te recevoir

Oublie ta grandeur

ta beauté ridicule

le nombre et la puissance

qui te manqueront toujours

Mets un gigot de sept heures

à cuire

carafe un peu de vin

ça prend cinq minutes

Oui rends-toi un peu utile

Orages d'été

C'est toujours pareil...
On chemine tous
entre le brouillard
et d'étranges clartés

On quitte l'école 
toujours un peu
trop vite
Il y a cette envie
le désir farouche
et un peu vain
de faire partie 
d'une troupe
un peu plus joyeuse
que les autres

Faire corps avec elle
comme on plonge
dans des eaux plus neuves
et plus vigoureuses
et qui grondent 
en osant défier les orages
de l'existence

C'est toujours pareil...
Tout ce que tous les autres
ont à vous proposer
s'énonce 
d'où qu'on regarde
comme des stances de mort 
qui pourraient bien
faire pleuvoir
des ruisseaux morts
sur notre petite flamme

C'est toujours pareil... 
On se berce d'illusions
alors qu'on sait
à peine danser
On apprend à dire :
je t'aime
La première fois qu'on dit
une chose pareille
on sent et c'est confus
que le coeur n'est pas là
pour être ici
où les pulsations de la vie
se pensent
On comprend que les battements
de nos coeurs se méfient
du mot " penser "

Penser voilà un mot
trop grand pour mourir
On a tôt fait
de changer de visage
Nos traits se durcissent
On apprend à dire :
Je ne t'aime plus
voire plus du tout
Ou pas autant 

Alors arrive l'heure
de nous complaire dans la souffrance
Un ami a beau vous instruire 
sur cette histoire d'angoisse
qui permettrait à l'être
de sortir du néant
chacun se met à porter
son petit masque blanc

Chacun voudrait faire croire
au monde
qu'on peut très bien 
être heureux de son 
petit malheur
Parfois même
se vante la larme acide

de jeter dans l'indivision

la joie des autres

de prescrire le saut

en parachute

comme antidépresseur

C'est toujours pareil...
On prétend écrire de la poésie
mais on n'est pas plus
poète
que le pigeon n'est carnassier

D'où qu'on regarde
le brouillard qui nous enrobe
les feuillages touffus
où on rêve encore de dire:
je t'aime
pour la première fois
les étranges clartés
que les rencontres de pur hasard
tourneront peut-être
vers un ciel plus neuf
oui d'où qu'on regarde
il n'y a aucune raison
que ce pareil au même
finisse par changer...