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Nous finirons
tous
dans une roulotte...
Bien sur,
on fera notre possible,
mais cette petite voix
dans la tête.
Bien sur...
On nous verra
déambuler
dans un de ces villages
de mobil home
qui servent de décor
pour certaines séries
policières
entièrement tournées
au Pays de Galles.
Et la brume sera
la brume.
Et nos enfants
nous mangeront le foie.
Et il y aura un incendie
pour ravager
la lande
de nos souvenirs.
Voilà comment
tout ça doit finir...
C'est arrivé près d'ici,
me dit-elle,
et pourtant personne
ne relaie l'info.
Le gang des cure-oreilles
a fini par avoir raison
des cotons tiges.
Prête-moi ton épaule
valide
que je pleure un grand coup.
17h02,
ce moment de tension
calme
dans la vie d'une âme sensible,
trop sensible...
Des arbres
et c'est juste
avant le soir
au bord de s'écrouler
vaincu par les varices
et le souvenir
d'un jugement
moral
revenu au galop
comme un cavalier
fourbu...