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Devant le lit défait,
me parvient l'écho
du champ de bataille.
La nuit n'est pas
une science exacte.
Je repense à
Bertrand Tavernier
confortablement assis
dans ce documentaire
où il est surtout question
de cinéma.
Gabin, Renoir, la tyrannie
du chef op,
le bruit des chiens crevés
sur la Croix-Rousse,
nos espoirs déçus
soupçonnés d'intelligence
avec l'ennemi...
Le meilleur remède
à la mélancolie,
c'est le travail.
Alors, on retient
ses larmes.
On dit qu'ici
chaque muscle
a sa chance.
Alors on retient
ses larmes
de peur qu'elles ne soient
intarissables.
Avec le travail,
on parle moins...
On fait un peu toutes
et tous
ce genre de choses.
On écrit quelques
mauvais livres
en passant,
comme on traverserait
une longue période
d'insomnie,
quelques mauvais livres
que,
par chance ou vice inversé,
quelques fous décident,
un jour,
de publier ou pas.
Et puis on commence
à se prendre pour un autre.
On jure tout le contraire
et c'est encore
bien pire
lorsqu'on se met à prendre
des poses d'artiste
véritable.
On pense qu'être artiste
c'est un art négligé.
Sur la route,
enfin,
on croise le chemin
d'un livre,
un livre qu'on a aimé,
aimé
d'un amour tendre,
dans sa jeunesse
et
même beaucoup plus encore,
par la suite,
aimé
au point de le relire
de ne plus faire que ça,
et alors c'est comme
quand
on s'oblige à croiser
le regard
d'un type qui en impose.
Vous avez beau chercher
à soutenir son regard,
histoire de l'impressionner
un peu,
lui alors,
il fronce les sourcils
et c'est tout....