J'ai vu pas mal d'oiseaux mourir dans tes yeux...

J'ai vu pas mal d'oiseaux 

mourir dans tes yeux

sitôt que ton petit doigt

caressait la mousse 

d'un de ces samedis soirs

rue de la Fontaine au but...

Les jupes plissaient sous nos paupières

d'apprentis garçons perdus.

Deux nuits blanches plus loin,

à nouveau tu t'essayais

à ces langueurs de Riviera

et tout autour les rumeurs 

veloutées continuaient,

alors, 

d'asticoter le monde,

 inquiet,

désireux de se lever,

de se mettre en branle,

de se jeter,

coûte que coûte,

sur la moindre miette

de désir calibré;

de prendre part

aux tristes révoltes

qui font que ce qui aurait du suivre

aurait presque pu arriver...

 

(Photo Baptiste Jeantet)

 

 

Cette fois où tu as voulu voir les vaches...

 

Alors...

Les gens sont comme ils sont...

je me souviens de cette fois,

une fois qu'on était allé voir ton oncle

toujours en train de mourir de soif,

dans son coin triste et humide

de Bretagne;

cette fois où tu as voulu voir

les vaches qui broutaient

au bord du centre commercial...

Alors...

Nos vies, parfois, se limitent

à des sortes de pérégrinations...

Depuis le jour de ma naissance,

un jour tu m'as dit,

je sais que je passerai 

le reste de mon existence

à retourner là où je peux

sans jamais oser regarder là

où tout a commencé...

oui, nos vies se résument

à des sortes de pérégrinations

au cours desquelles

on se lamente et puis on pleure...

ah ça pour se lamenter on se lamente

ah ça pour pleurer...

comme de minuscules pèlerins 

à l'âme sombre

qui se consume dans le charbon

puisque c'est la routine...

Alors...

Les choses ne se passent jamais

comme prévues...

Je me souviens de cette fois

où ton rire a surgi de la brume 

comme un têtard apeuré,

perdu parmi l'écho des formes

qui ne serviront plus jamais

à personne...

 

(Photo Baptiste Jeantet)

 

 

Un chèque morcelé en trois...

Avec toi, je déplore

que le mercredi ne survive plus,

désormais,

que comme supplétif

de l’une ou l’autre de ces grandes forces:

celle de l’après dimanche,

principalement

une affaire de clin d’œil fictif

et tout ça qui vous désarçonne

autant que le souvenir d’une peau

douce comme une goutte de lait

sur une langue tant soit peu polissonne ;

et puis ce jour d’avant :

le dernier des derniers de la semaine,

où l’espoir d’une ivresse de qualité,

le désir de vivre ne serait-ce

qu’à hauteur d’un plat de nouilles

et cette croyance aveugle

dans la force du style,

ressemblent de plus en plus

à un chèque morcelé en trois…