Notre viande, aujourd'hui, c'est le lapin...

L'amour, un matin,

alors,

m'as-tu dit:

ça vient, ça vient

et puis

soudain, ça cogne

contre 

la coque ébréchée

de notre cerveau.

L'histoire se décline

jusqu'à vouloir

sortir.

Paraître au grand

jour

avec son petit pitch

de chaussette

orpheline...

Les petites imperfections

qu'on sentait,

au début,

n'ont pas

réussi

à créer suffisamment

d'incertitude.

Et puis,

quand même,

il était

un peu tôt

quand tu as bu

ton premier café.

L'incertitude c'est la beauté...

Alors pleure. Pleure.

Vas-y! 

Fais-toi violence...

Essaye encore

d'être

un défi permanent

à l'immobilité

-notre viande,

aujourd'hui,

c'est le lapin-

pendant que 

la haute solitude

assassine le suspens...

...

Au temps des troubadours,

me dit-elle,

crois-tu

qu'ils remerciaient 

l'orage

en flattant

le museau des vaches? 

Regarde un peu

ce serveur

et ses grands airs

de sale petite

gouape Pop. 

Dans son regard

c'est comme du feu

qui craque 

sur la braise

et pourtant feu pour feu,

cendre et sang,

plus personne

pour y croire... 

Sur qu'à cet instant précis,

il aimerait qu'on pense:

lui, alors,

les paradis perdus,

il en connait un rayon. 

Mais tu parles. 

Moi, je sais, j'ai toujours su. 

Certains nageurs

n'aiment pas être mouillés. 

Oui, je sais,

j'ai toujours su

que les grandes solitudes

ne suffisent pas

à faire

que les agneaux

deviennent des lions... 

Je fais ma salope.

Trop bu ou

pas assez.

J'assume

ma langue de pute... 

Regarde comme

il voudrait parler,

nous dire

qu'il est là.

Cesser de vivre

dans le dos des gens.

Un beau jour,

quelqu'un va rire, rire. 

Rire aux éclats.

Depuis longtemps,

il se sera assis.

Aura cessé 

de se convaincre

qu'il est possible de vivre, 

vivre toujours

alors qu'on flotte

entre l'insouciance

et la crainte...

Crois-tu qu'au temps

de l'amour courtois,

on s'y prenait

autrement

pour s'enterrer

la peau sous les os... 

 

...

Est-ce vraiment si étrange

d'essayer de trouver 

un peu de paix,

quand tout le monde

autour 

se met à tirer

des langues de belles-mères?

Parce que le désir,

celui qui vous pousse

à vivre hors la vie,

c'est toujours par la bouche

qu'il s'annonce.

Par superstition, on laisse

filer nos doigts

sur des peaux mortes,

moches,

atroces et c'est encore

une façon,

tronchée jusqu'à l'os,

de remettre son existence

au service des bourreaux...

Un jour, alors, on se promet

de voyager

vers un endroit d'où

on ne compte pas

revenir,

comme un brin de laine

pourrie

vous entraîne

au-dessus des gouffres

et ce souffle magique

n'est rien d'autre

que l'appel 

de la mort qui monte...

Est-ce vraiment si étrange

d'essayer de trouver

un moyen

pour que nos bouches

survivent

à nos lèvres...