Qui étaient-ils...
Le propre des imbéciles,
me dit-elle,
c'est cette façon,
très petit plat
de printemps,
qu'ils ont
de vous regarder
avec leur chair
frémissante et fausse
de personne qu'on dirait
presque déplacée
à l'intérieur
de leur existence.
La beauté a du
quitter leur cœur
sec
un de ces jours
de pluie
où les rêveries
bourgeoises
ont été brusquement
contraintes
de faire face
à la violence
et à la tempête,
pour la première fois.
Doit-on les blâmer
pour autant?
Faut-il leur trouver
des excuses?
Auriez-vous du feu,
par hasard?
Saviez-vous que
plusieurs hommes
ont beaucoup compté
dans ma vie?
Qui étaient-ils,
au fond,
je vous le demande...
