Ok

En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.

- Page 5

  • Wyoming...

    Un grand-père sur deux, 

    me dit-il,

    a du être cow-boy

    au Wyoming...

    Voici un homme,

    âge indéterminé

    et sale 

    comme les peignes

    depuis que la calvitie

    a surpris

    tous les coiffeurs

    du dixième arrondissement

    en flagrant-délit

    de braconnage

    au beau milieu d'un vidéo-clip 

    où une actrice,

    blonde à mourir d'ennui,

    s'exerçait poliment à la batterie

    sur les fesses

    nues et flasques

    d'un groom de vingt ans

    qui, aujourd'hui encore,

    peine à comprendre,

    pauvre garçon,

    qu'enfin le futur est femme,

    que le monde, 

    va devoir cesser,

    et très vite avec ça,

    de s'organiser autour de lui-même.

    Oui,

    pauvre garçon...

    Un grand-père sur deux,

    me dit-il, 

    a du être cow-boy

    au Wyoming.

    Porter des chemises à carreaux. 

    Abjurer et renier

    toute pensée 

    tant soit peu dandy. 

    Faire ami-ami

    avec tout un tas de femmes

    laides comme des bûches.

    Accepter 

    que des molossoïdes

    de chienne inconnue

    les embrassent sur la bouche...

     

     

     

     

     

     

     

  • Les rêves vivent sur les pentes, la mélancolie habite le plateau...

    Parfois, me dit-il,

    on finit 

    par tout perdre

    à force d'imaginer

    le pire.

    Et vivre de terreur,

    allez, pourquoi pas.

    C'est cette histoire,

    que certains films

    de série B

    racontent.

    Oui,

    cette histoire-là.

    Les muscles

    se gonflent

    de sang.

    L'air se déplace

    plus difficilement. 

    Il y a aussi l'angoisse,

    cette ancienne

    compagne.

    La peur qui rétrécit

    nos regards. 

    Alors,

    les tours de garde

    s'organisent,

    un peu partout.

    Une voix off

    de narrateur irrégulier

    balaie le feuillage

    caduque

    où s'abrite 

    notre esprit d'escalier.

    On consolide

    les positions

    pour parer

    à une attaque

    de rôdeurs nocturnes. 

    Jadis, 

    les vieux allaient mourir

    à Nanterre.

    Ils étaient les seuls,

    sans doute,

    à avoir la réponse

    à cette question 

    épineuse 

    que personne,

    à ce qu'on dit, 

    n'a jamais osé

    leur poser.

    Ça fait longtemps

    que les rêves

    vivent sur les pentes. 

    Longtemps que la mélancolie

    habite le plateau...

  • Croix-Rousse Police Blues...

    Si j'avais voulu écrire

    un résumé

    de toute l'intrigue

    à l'usage 

    d'un producteur

    analphabète et encore,

    j'aurais pu prendre

    l'air 

    oui,

    à la rigueur,

    de celui qui décide

    d'abandonner

    la carcasse

    de ses dernières illusions 

    aux ronces. 

    Après quelques figures

    imposées

    avec quelques petits

    claquements de langue

    et ma bonne vieille

    mâchoire qui craque

    comme décor d'ensemble, 

    j'aurais fini 

    par lâcher le morceau:

    voici l'histoire d'un flic 

    qui aurait donné

    sa dernière assiette

    de frites

    pour que son ex femme

    l'aime encore

    malgré sa moustache 

    ringarde

    où le second souffle

    des seventies

    tentait de s'accrocher

    en miaulant 

    comme un chat bavard

    sur les pentes

    de la Croix-Rousse...