Qui étaient-ils...

Le propre des imbéciles,

me dit-elle,

c'est cette façon,

très petit plat

de printemps,

qu'ils ont

de vous regarder

avec leur chair

frémissante et fausse

de personne qu'on dirait

presque déplacée

à l'intérieur

de leur existence. 

La beauté a du

quitter leur cœur

sec

un de ces jours

de pluie 

où les rêveries

bourgeoises

ont été brusquement

contraintes

de faire face

à la violence

et à la tempête,

pour la première fois. 

Doit-on les blâmer

pour autant?

Faut-il leur trouver

des excuses?

Auriez-vous du feu,

par hasard?

Saviez-vous que 

plusieurs hommes

ont beaucoup compté

dans ma vie? 

Qui étaient-ils,

au fond, 

je vous le demande...