L'été où toute cette pluie a commencé...

Si nous habitions le dimanche,

te chuchote parfois

ce collègue de travail,

un jour, qui sait,

il serait peut-être à nous...

Tu te retrousses les manches.

Tu fais

un de tes fameux regards

torves

et en coin.

Oh mais t'as encore oublié

de cirer tes chaussures.

Oh mais...

Hier encore, tu aimais beaucoup

ça,

quand avec le vieux chef,

vous sifflotiez

des chansons de fermiers russes.

Des chansons éternelles

datant, aucun doute possible,

de cet été

où toute la pluie a commencé...

Oh oui, mais voilà.

Quelque chose de sale, 

quelque chose de moche,

s'agite déjà en coulisses.

Tu n'as pas envie

d'en rester là.

Juste envie d'être

le personnage principal

d'une histoire trop ancienne.

La bonne vieille histoire 

du type

qui plaque tout

sur un coup de tête.

Une histoire simple

avec cette idée un peu sotte

de tout reconstruire. 

La bonne vieille histoire

du type

qui rêve à voix haute 

de s'installer dans le Midi,

et qui, bien sur,

vers treize heures,

n'est toujours pas parti...

Oh oui, mais voilà.

Tu finis par te convaincre,

à force,

que toi aussi

t'as du naître

l'été où toute cette pluie

a commencé...

 

 

 

Une chanson chasse l'autre...

 

Il y avait une clôture de fil de fer barbelé, derrière la ferme. Assez hautes pour ne pas que les vaches, plutôt intrépides par ici, sautent par dessus. Et alors, bien sur, on s'est mis à essayer, nous aussi. C'était assez clair à nos yeux. L'enfance était un pays qui sentait la vache. Oui c'était évident. Avec une clôture de fil de fer barbelé pour frontière absolue...

 

Une chanson chasse l'autre, me dit-il, et j'ai toujours autant de peine pour le premier café qui se mettra bientôt à couler du premier percolateur près duquel vivent encore, sous couverture, les dernières blondes de l'extérieur...oui, les dernières blondes de l'extérieur pour lesquelles, chaque soir, je récitais cette prière: "Vite, vite. Arrivez vite au ciel. Vite...avant que le diable ait eu vent de votre mort. Vite..." Ces blondes de l'extérieur qui ont si souvent servi de point d'ancrage à mes fantasmes, juste avant qu'ils ne s'en retournent à la poussière... mes fantasmes, comme les cavaliers fourbus et ridicules des anciennes légendes...A cette époque, tu l'ignores peut-être, j'avais pris l'habitude de venir regarder les rêves mourir d'asphyxie sur les branches de cet arbre qui tombait toujours du côté où ton sourire penchait. C'était au fond de ton joli jardin, un jardin cossu et tout ça...juste avant qu'ils ne s'en retournent à la poussière, mes fantasmes, comme les cavaliers fourbus et ridicules des anciennes légendes...Une chanson chasse l'autre et j'ai une pensée émue, une pensée à part pour le premier café qui va bientôt se mettre à couler...oh dans moins de trois minutes à compter de maintenant...Dire qu'il va se faire avaler par le premier connard- le genre à se prendre pour une enluminure très réaliste de la working class- en se demandant, mon dieu, ce qu'il a bien pu faire, dans une vie antérieure, pour mériter ça...

 

 

Oui alors, le ciel, je ne sais pas, mais quelque chose- quelqu'un...Oui, c'est comme si le ciel s'était mis à grincer des dents. Là, tout à coup, à grincer des dents. C'est un soir où les âmes se dérobent. Les devoirs un peu à la sauvette. Les dîners qu'on laisse en suspens sur le pouce. Et toutes ces cigarettes molles qui fument au coin de tes paupières...

 

 

 

 

 

...

L'insomnie ce que c'est?

L'insomnie, voyons,

c'est un rat

qui creuse le sol

sous moi qui repose

dans ce puits sec

où le sommeil,

pour faire vite,

a cru bon

de me faire glisser...

 

(photo Frédérick Jeantet)