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L'été se passa
comme suit:
pendant que chacun
choisissait sa plage,
on dérogeait
avec l'astuce des dilettantes
au dépôt de gerbe
en l'honneur
de ces oiseaux de nuit
aux ailes lourdes et lentes,
qu'un infime
battement de sable
sur les paupières
suffirait à dérouter
en plein vol,
afin qu'ils se perdent
dans les neiges éternelles
de l'oubli
ou le matériau suspect
d'un enterrement de vie
de garçon
submergé d'alcools sans motif...
(photo Baptiste Jeantet)
Les nuages,
ce matin,
sont tellement frappés
par la puissance
du sujet,
qu’ils se laissent
aller au mime,
mais on ne peut pas
vraiment dire
qu'ils sont spécialement
doués
pour le mime à la chaîne…
Comment décrire une gueule
de bois
qui peine à soutenir
la conversation
du fond de sa baignoire...
Ce n'est jamais
dans vos projets
de boire
comme on peut boire.
Je crois
que c'est forcément
lié
à ce truc qui grandit
à la vitesse
d'un désir
qui ne tardera pas
à se faner
après que la lumière
se soit obstinée
avec véhémence
à ne pas le reconnaître...
(photo Baptiste Jeantet)
Cher oncle...
Le vent bouscule les nuages...
Oui,
mon cher vieux tonton...
je ne parviens pas,
non,
toujours pas,
à me défaire de cette promesse:
tant que tu porteras
des caleçons ornés
de motifs à fleurs,
en hommage à cette fille
du Nord de l'Angleterre,
dont le moindre orgasme
était une rédemption,
alors oui,
je jure de tout mettre
en oeuvre
pour venir à bout
de ce simulacre
de poésie narrative
bien décidée à sauver sa peau
sitôt qu'un drame survient
dans toute l'entreprise...
Oui,
mon cher vieux tonton,
te souviens-tu de cette fois,
quand tu m'as dit:
"Oh la jeunesse, c'est comme
la brume, ce matin.
On dirait qu'elle s'amuse
à pisser sur l'aile
des papillons...
Je crois pouvoir affirmer ceci:
je suis vraiment vieux depuis
sept mois,
et là, c'est pareil,
je progresse un peu
chaque jour...
Mon cher oncle,
combien de kilomètres,
selon toi,
depuis nos premières interrogations,
lorsqu'on craignait trop
de mourir d'ennui
au cœur
de nos hésitations croissantes
puisque
à caresser la peau
de l'évidente jeunesse,
il n'aurait pas fallu
grand chose
pour que nos mains
basculent
vers cette sorte
de délinquance juvénile,
inepte, rurale
et sans lendemain...
L'année de mes seize ans,
la nuit, j'apprenais à danser.
le jour, je faisais semblant
de vivre...
Oui,
mon cher vieux tonton,
combien de kilomètres,
depuis les locations saisonnières
de l'adolescence
jusqu'à nos lèvres blanches...
Ce matin, ils prétendent
que tout est lié
au même désir
qui grandit,
et j'entends ton rire qui dérape
dans le rétroviseur
d'un souvenir...
(Tonton Gilbert. Photo Baptiste Jeantet)