Ce matin est candidat à sa propre succession...

Ce matin est candidat à sa propre succession. Les chiens fument devant les hommes encombrés de mégots...

Ma casserole ressemble, mais oui, à ce vampire croisé par hasard. C’était vers le Morbihan lorsque le soleil jette son tas de sottises sur le sable pâle. Envie soudaine d’y faire bouillir un truc. Du café. Une vieille soupe de mots. Ces torpeurs qui se déploient vers tes terres lointaines...

Et déjà, sous la douche, comme le redoux a du mal à choisir ses spécialités, pour commencer, ce vendredi aussi éphémère qu’une jonquille...

A l'horizon des fuites,  ma langue suçote le souvenir de cette carotte que tu t’es mise à considérer d’un amour tendre, en la découvrant plantée dans ces sables où j'ai longuement hésité, un jour...

...

Disons que chaque matin, gris ou pas, l’engonçait dans son étui...

Dans le silence, les mains, sinon, elles s’aplatissent. Ou elles tricotent à la sauvette des désirs qu’un brin de laine pourrie entraîne...

Dans le silence, pourquoi faut-il toujours que les mains trouvent matière à s’ennuyer?

Les mains, rien à faire, il leur faut du mouvement...

La rumeur de ces balles molles, ça sonnait creux, certes, mais au moins ça meublait le silence...

...

Dites-leur bien
que le café
n'aura pas toujours
un goût de solitude
Que sur l'âme égarée
de nos peaux mortes
peut parfois souffler
un vent plus neuf
Dites-leur bien
qu'il ne suffit pas
d'aérer les vêtements
sur la perche des choses
qui ne servent à rien
Ces habits ont beau
avoir vieilli
l'espace d'une saison
de poèmes courts
dans l'usage frénétique
du monde
après quoi les os
raclent d'un peu trop près
les poussières les saletés
du matelas
dites-leur bien
que tout peut à tout moment
resservir
Dites-leur bien qu'il suffit
d'un regard pur et limpide
comme une goutte d'eau
dans le ciel
pour que le corps et l'esprit
à nouveau se remobilisent
Dites-leur bien qu'après ça
le bruit froid de l'eau s'apaise
et même les larmes de l'hiver 
semblent résolues à mourir...