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    Les types qui boivent sec,

    par temps de pluie,

    me dit-elle

    avec sa voix de serveuse,

    et toujours cette lenteur

    étudiée à dessein,

    pour économiser leur monture

    adoptent une démarche,

    et toujours cette combine

    à pétrole

    de cavalier fourbu,

    qui leur permet

    d'échapper à une secousse

    sur deux...

  • ...

    Creuser des fossés...

    Tu penses...

    Chacun a son rôle...

    Ne sois pas si pressé

    d'être triste...

    Endiguer des rivières...

    Pieds nus on pourrait

    changer la face

    du grand marais

    mélancolique...

    Bien sur...

    Rincé par les sources

    qui l'irriguent...

    Les plantes arbustives...

    Leurs reconversions bleu-lavande

    improbables...

    Voilà...

     

  • ...

    Les muscles ne mentent pas,

    me dit-elle.

    Jamais.

    Depuis deux heures,

    aujourd'hui, par exemple,

    la vérité n'a fait

    qu'une douzaine de pompes...

    L'enfance, et par moment

    tu haïssais cet endroit.

    L'enfance, et il pleuvait

    sans désemparer.

    Une pluie lourde

    de juin...

    L'enfance, et tout cela ressemblait

    à un abri en bois

    perdu dans les environs

    de Lincoln,

    Montana...