...

Les types qui boivent sec,

par temps de pluie,

me dit-elle

avec sa voix de serveuse,

et toujours cette lenteur

étudiée à dessein,

pour économiser leur monture

adoptent une démarche,

et toujours cette combine

à pétrole

de cavalier fourbu,

qui leur permet

d'échapper à une secousse

sur deux...

...

Creuser des fossés...

Tu penses...

Chacun a son rôle...

Ne sois pas si pressé

d'être triste...

Endiguer des rivières...

Pieds nus on pourrait

changer la face

du grand marais

mélancolique...

Bien sur...

Rincé par les sources

qui l'irriguent...

Les plantes arbustives...

Leurs reconversions bleu-lavande

improbables...

Voilà...

 

...

Les muscles ne mentent pas,

me dit-elle.

Jamais.

Depuis deux heures,

aujourd'hui, par exemple,

la vérité n'a fait

qu'une douzaine de pompes...

L'enfance, et par moment

tu haïssais cet endroit.

L'enfance, et il pleuvait

sans désemparer.

Une pluie lourde

de juin...

L'enfance, et tout cela ressemblait

à un abri en bois

perdu dans les environs

de Lincoln,

Montana...