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Le bonheur n'a jamais élu domicile
dans un état permanent
Il naît il grandit il meurt
retape des maisons
sous-loue son appartement
Il sait son temps limité
mène par endroits
des vies qui ne sont
pas les siennes
s'épuise sous l'enclume
de soleils qui le repoussent
dans l'ombre
d'une blessure ancienne
les sueurs de sa misère
Le bonheur est comme un enfant
qui lutte avec ses fractions
en se fiant aux voix
qu'il entend dans sa tête
Scènes de petit déjeuner
des autrices des auteurs
se regroupent par affinités
électives esprit de réseau
gueules de bois
étonnantes et dansables
Et dans cet hôtel situé
en proche périphérie
d'Auxerre le petit matin
les rassemble d'un revers
de main comme des miettes
Si ce matin consentait
à se blanchir les dents
la brume se déchirerait
avec ce froissement
silencieux et fragile
qui précède toujours
le saccage des feuilles
boulevard Magenta
et le triporteur postal
au guidon duquel Papa
convoyait ses paquets
ses recommandés
se remettrait peut-être
à zigzaguer dans les
zones neutres
d'une mémoire sinueuse
au gré des circonstances
Tous les vendredis soirs
sa vocation paysanne
lui donnait rendez-vous
derrière le volant
de sa R12 Gordini
et il repartait pour la ferme
niché au pied
des contreforts pyrénéen
Chacun de ses retours
accentuait un peu plus
son allure de cavalier fourbu
Pourquoi cette image
me fait-elle soudain
gonfler les paupières ?
Je dois être allergique
à la mélancolie
ou c'est encore
autre chose