Les urgences de l'hiver...

La pluie ne sera plus

jamais seule.

Tu m'expliques-

toujours tes explications

pour tout-

que la nuit sera 

longue. 

Notre amitié est vaste.

Aussi vaste qu'une aire

d'autoroute,

juste avant un départ

pour le bord de mer...

Tu piques une dernière

cigarette

dans le paquet d'un vieux

complice

que la mélancolie

préoccupe. 

"Regarde...même l'argent

se laisse pousser 

la barbe."

Tu dis ça l'air de quelqu'un

qui en a un peu assez,

à force, 

d'être toujours gentil

avec la mauvaise

personne. 

Il y a deux sortes de mélancolie.

Très différentes par le ton

et la technique.

Et nos soifs de bêtes molles

peinent à faire

mousser le vieil onirisme 

de dauphin-

sais-tu que c'est onirique,

les dauphins?-,

quand la crise de la quarantaine

s'intensifie

dans les urgences de l'hiver... 

 

...

Comme un vieux mondain

au visage froissé,

je décline surement

à mesure que le jour

grandit...

Le temps passe

de plus en plus vite.

Je m'endors dans mes

costumes

comme on met la viande

à rassir.

Oh bien sur, je continue

à faire ce que crois utile

et nécessaire de faire

pour lutter à balles réelles

contre cette idée de décomposition

et de pourriture

laquelle, depuis toujours,

mène grand train.

J'épanche dans la nuit

les sentiments

que je ne peux épancher-

que je n'ai jamais pu épancher-

dans la vie de tous 

les jours.

La vie de tous les jours

ne sera jamais à mes

yeux

qu'un immense zoo factice,

où tout naît, tout s'agite

et tout meurt

sans grand moment

d'angoisse...

Et alors, chaque matin,

depuis

que j'ai commencé

à vieillir 

et c'est venu d'un coup-

une évidence, ils disent-,

dans les yeux

de cette fille égarée,

comme tant d'autres avant elle-

comme moi, comme vous, 

mes sœurs et mes frères 

inconsolables de la nuit-

dans la vacance et la cohue,

cette fille aux narines

frémissantes

à qui j'ai voulu expliquer,

un soir,

l'histoire du chien rouge

et de la balançoire,

oui, chaque matin, alors,

j'ai beau exposer

l'emploi du temps des nuits

à venir,

c'est comme de vivre

depuis des années

dans une ville où plus rien

n'aurait de significations.

Comme si j'avais cessé de trouver

amusant

la grande enquête 

sur le cadavre du monde

et ses usages,

qu'ils semblent, toutes et tous,

bien décidés à poursuivre

jusqu'au bout... 

 

Et puis chacun retournera à ce qu'il faisait...

De quel côté tu t'endors?

Dis-moi un peu, chaton....

Est-ce qu'au lieu

de compter les moutons,

plutôt le son de ta propre

voix qui te berce...

T'as déjà fait l'amour

sous la pluie?

Et quelques heures avant,

alors-alors,

combien vous étiez encore, 

sublimes et décomplexés,

sous le soleil?

Tu t'es déjà surpris

à préférer ta première

peine de cœur-

il s'agissait d'une

petite blessure narcissique

de rien du tout.

Mais, promis,

ça restera entre nous-,

oui, ta première peine 

de cœur

à toutes les femmes

de ta vie,

quand le silence soudain

c'est pire que tes chaussettes

orphelines

et qu'alors elles se mettent

en avoir assez

de te faire de la place

dans leurs placards?

Est-ce que nous sommes

parfois samedi?

Est-ce que la jungle est

dans ta tête?

Ton pauvre cœur solitaire,

dis-moi un peu, chaton...

tu vas l'ouvrir

du cul jusqu'à la bouche...

Et puis ça se passera

de commentaires.

Et puis il y aura ce goût 

de métal sur les langues.

Et puis chacun retournera

à ce qu'il faisait...