...
Les corps, tôt ou tard,
baignent dans leur pisse
et les bouts de cervelle
éparpillés à la hâte
vers les recoins
de la pièce
par une bande de serpillières
allergiques
aux tristesses contemporaines...
Nous n'avons plus le temps
pour ces mélancolies
en eaux profondes.
Hors champs, désormais,
le petit camaïeu
entre tes cuisses.
Hors champs...
Et il est l'heure,
déjà,
pour nos mains
qui tremblent
de mettre
plus d'intensité que d'habitude...
Il faut converser
avec bien des fantômes.
Il faut bien que le souvenir
de tes lèvres
acceptent un jour
de pourrir
au pied d'un vase
de fleurs fraîches.
Il faut surprendre
à deux fois,
puisqu'il n'y a pas plus
fragile
qu'un jeune homme,
pour peu qu'il
n'abuse pas trop
de ses fragilités,
que les filles, conscientes
d'avoir été un peu
brusques
au seuil d'une nuit
de sexe et de douceurs
à bout de souffle,
se remettent,
beaucoup plus tard,
à exister
comme on apprend
des poésies
pour survivre
à la traversée silencieuse
de l'ombre...
