A l'endroit où les superlatifs deviennent liquides...

J'avais pris l'habitude,

me dit-il,

d'embrasser son cou

à l'endroit

où les superlatifs

deviennent liquides

et ses jambes de danseuse

sortaient du plafond.

Ensuite, nous partions

en voyage

sur un pneu

de tracteur

qu'un gros chien

tirait

depuis le bord

de la rivière.

Il était doux le vent.

Au rond point,

à droite,

le jour s'approchait,

silencieux,

et, déjà,

quelque chose de sombre

menaçait nos visions

d'enfants de la rue.

Nous, tout ce qu'on

voulait,

alors, c'était

grandir.

Je comptais sur ses vices

pour nous ramener

à la maison...

 

 

Tout ça qui n'était qu'une odeur de terre lourde, après la pluie...

Il a suffit, me dit-elle, 

chaton,

que ma langue 

se mette lentement

à explorer le fond

de ta bouche,

à la façon,

tu sais,

de cette femme

qui agitait la tête-

nous venions

de la doubler

aux quatre chemins.

Là, non loin

de ce virage

où, tu dis toujours,

tant d'amis

ont à peine eu

le temps

d'écrire leur lettre

d'adieu.

Tu dis toujours...-,

oui, cette femme

qui agitait la tête

en tapant

d'un air brumeux

sur son volant

et c'était comme si

elle venait de rompre,

pour la dernière fois,

avec quelque amour

de jeunesse...

Il a suffit, me dit-elle,

chaton,

que ma langue

se mette lentement

à explorer 

le fond de ta bouche,

pour que tout ça

me revienne.

Tout ça qui n'était

qu'une odeur de terre

lourde,

après la pluie...

Il me semble

qu'à force

de faire des choses

pareilles,

les simples d'esprits

font un pas en arrière...

 

Ce truc, qu'un jour, j'irai glisser dans le cercueil du vieux monde...

Et les tracteurs de l'enfance,

me dit-il,

continueront

à imprimer, 

avec ce qu'il nous restera

d'encre,

leur petite cadence

mélancolique

sur l'écran où sont 

projetées toutes nos

obsessions sur l'identité

des souvenirs-

ces souvenirs qui vous manipulent

tellement

qu'on n'en peut plus-,

et un jour, je vais écrire,

enfin,

ce roman paysan,

ce western qui dansera sur une jambe,

cet hymne folk

traversé de bout en bout

par un refrain fort

et des flopées de chemises

à carreaux

qui flottent sur la corde à linge

du ressentiment,

oui, un jour,

je vais écrire, enfin,

ce truc qu'ensuite j'irai

glisser

dans le cercueil du vieux monde...