...

Quand je repense à ce dimanche matin,

me dit-il,

ce dimanche matin

où elle m'a fait attendre

pour la première fois,

c'est comme si j'essayais

de retrouver le goût

de ce jus d'orange

qui voulait seulement qu'on l'aime,

qu'on l'aime avec gravité

mais sans engager sa vie entière...

...

On lui prêtait une vie simple et austère,

me dit-elle,

mais ce ne sont que des mots,

oui, et les mots,

à force,

ils sonnent creux,

tournent à vide comme la fraise lente

de la rumeur qui s'occupe de faire

un peu de place dans nos bouches,

et personne n'aurait pu s'imaginer

qu'un jour,

oui, un jour,

elle entasserait ses affaires,

au milieu de la cour, comme ça exactement,

avant d'y mettre le feu,

oui le feu,

et puis qu'elle irait s'asseoir sur une souche,

oui, la dernière souche disponible

entre le perron de la ferme

et son âme jadis habitée par l'amour...

...

Jour après jour,

chacune-chacun,

alors,

on joue dans son

petit film de vacances.

Voilà tout

ce que nous faisons.

Ne revenons pas

sur l'aspect esthétique

de la chose.

Tous ces films ne racontent

rien.

A peine s'ils se lamentent

du peu d'intérêt

qu'ont ceux du camp

d'en face

pour nos petites personnes...