Maraude...

Aperçu, 

toi tu dormais,

la traque sauvage

qui traînait

ses guêtres de spectre

sur le trottoir sale

du matin.

D'habitude,

c'est plutôt lorsque 

le jour baisse

que le roi de la nuit

part à la maraude...

 

L'odeur du remords...

Le dimanche soir,

il m'arrive encore

de croiser

ce vieux cow-boy

sans monture,

sans lasso, ni rien.

Et toujours il me lance:

"j'ai l'impression d'appartenir

à l'endroit

où je me trouve.

Pas vous?"

Ensuite, j'essaye de lire

l'avenir

au fond d'un verre

de whisky. 

Je regarde tourner

le glaçon.

C'est l'histoire d'un glaçon

géant,

rempli de colère.

L'odeur du remords

me chatouille 

les narines.

Demain, promis,

j'arrête de demander 

la permission...

 

 

 

 

 

 

 

A part la mort qui passe...

Il fait un temps

à se suspendre

au-dessus du vide.

Ce matin n'est pas là

pour être aimé. 

Me souviens lorsque

tu demandais:

qu'est-ce que ça 

peut bien chevaucher

un cow-boy,

à part la mort qui passe...

Ce matin ressemble

à cette fille.

Cette fille:

Julie.

Parfois,

j'ai des araignées

dans la tête,

je l'imagine coincée

quelque part,

entre 1988

et le boulevard Malesherbes.

Parfois,

c'est la lune qui brille

trop fort

et Julie me jette

ce regard vide

comme

deux avortements

en terminale.