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  • Sous les ongles sales du ciel...

    La vérité se cachait

    parfois

    sous les ongles

    sales

    d'un ciel de traîne...

    Soudain, un cavalier.

    Au trot,

    c'est peut-être

    le désir

    qui passe.

    Dans mon souvenir,

    il y a

    comme un goût

    dans l'air.

    Un goût de mort. 

    Je me revois à nouveau,

    un perroquet sur la chaise,

    en train de contempler

    la scène. 

    Au galop,

    c'est peut-être 

    l'amour qui...

  • Cette petite rumeur d'insecte d'automne...

    On me dit toujours

    que je n'ai pas changé,

    et c'est comme ça

    depuis mon retour par ici,

    me dit-elle,

    mais il n'empêche

    que les années passent

    et que, ah oui,

    tiens,

    ce grand bruit sec,

    cette petite rumeur d'insecte

    d'automne

    que les gens font

    avec leurs doigts- leurs dents-

    avec leurs bouches,

    ah oui, je l'aimais mieux

    avant...

     
     
     
     
  • Où les murs n'ont pas d'oreille...

    Chacun retournait à son enfer-

    depuis le matin, 

    c'était comme si on avait pissé

    sur mes flocons d'avoine.

    Elle n'avait pas bronché 

    de toute la journée.

    Elle avait un seuil de souffrance

    beaucoup plus élevé-

    et c'est là

    qu'elle m'a dit:

    ce serait beau

    si on pouvait habiter

    un vieux cinéma.

    Il doit bien exister encore,

    oui,

    en cherchant bien,

    quelques vieux cinémas

    où les murs n'ont pas

    d'oreille...