Un peu de motoculture, quelques poils de chat et l'histoire secrète du camping sauvage...

Et voici l'histoire

d'une soirée paisible...

La nuit tombe

en passant 

par les voies naturelles.

Une main molle

sur les poils

soyeux

d'un guépard imaginaire.

Le livre de chevet

et l'envie d'une dernière

cigarette

qui se serrent,

l'un contre l'autre,

comme avec le temps

on espère

un peu de sagesse...

Ensuite on a vieilli,

le temps d'un thé

à la menthe. 

"Ma chérie, mon chat"

dit le serveur

à sa plus fidèle cliente.

Il semblerait

qu'à ses heures

perdues, 

cette fille pratique

la motoculture

à un niveau 

tout à fait honorable.

Le cœur

entre les dents,

elle insiste

pour me raconter

l'histoire secrète

du camping sauvage... 

 

 

 

L'art de tondre les pelouses en noir et blanc...

Revenir étourdi

de l'autre côté

du fleuve

est une chose. 

Se souvenir, 

avec exactitude,

de la minute

où nos souvenirs 

sont devenus

nos plus grandes

illusions,

alors ça...

 

Ce qui suit

sera

prioritairement 

considéré

comme une série 

de rêves. 

De visions, 

oui si vous voulez...

Ces rêves en vrac

seront bien entendu

accompagnés

de leur retour

d'expérience...

 

Yves me raconte

quelques souvenirs

de la guerre du Liban.

Un jour, je le jure,

je tenterai d'associer

barbe drue et montagne Druze...

16 ans. Le Lycée Carnot.

Des tas de télés

dans des tas de cuisines

aussi vides

que les appartements

immenses

où elles habitent...

J'aurais pu tenter

de décrire

l'une de ces cuisines,

mais il a fallu

que quelqu'un souffle

sur ce brin de mollesse

interactive...

 

Une fête, quelque part,

entre 24 et 32 ans.

Une fille me parle

de son école

de cinéma.

On a beaucoup bu.

Des cocktails

versicolores.

Leurs noms impossible

à retenir.

Elle s'envole 

bientôt

pour le pays

qui milite

afin que

l'art de tondre

les pelouses

en noir et blanc

devienne

une discipline olympique...

 

Les rêves s'endorment

toujours

sur le coude,

m'explique 

un vieux traîneur 

de bistrot

qui chante Johnny Cash

couramment. 

Côté gauche,

c'est jamais bon signe.

Côté droit,

toujours ça

de pris, 

à condition de pas

vous endormir

sous un saule

tortueux...

 

Dans le rêve qui va suivre,

il y avait

plusieurs façons

d'être adulte.

Adulte du pied droit,

Adulte entre deux

retours d'adolescence.

Adulte en temps

de paix.

Malgré tout,

il se trouvait toujours

un philosophe

pour vous expliquer

pour quelle raison

évidente

les gens ont toujours

aimé se plaindre.

Le monde se diviserait

dés lors

en deux catégories:

ceux qui ont des

problèmes.

Ceux qui en parlent...

A une certaine époque,

je devais beaucoup

aimer ça,

regarder

les filles qui dansent

au rythme

des hortensias

fanés

de leur enfance...

 

(Photo : Arthur Fellig aka Weegee, Coney Island, 1940)

 

 

 

 

 

Toutes les générations perdues depuis l'Atlantide jusqu'au Sillon de Saint-Malo...

Je travaillais à mon malheur

ordinaire,

me dit-il;

un tube de l'été passait

à la façon du vent

sur une clôture électrique,

sauf que c'était plus doux.

Oui, 

il s'agissait bel et bien

d'un de ces tubes

en polystyrène.

Trois ou quatre notes,

pas plus,

un refrain où l'amour

sifflotait la rengaine

habituelle

de toutes les générations

perdues

depuis l'Atlantide

jusqu'au sillon de Saint Malo,

et puis, comment te dire...

il y a eu

cette odeur de neige

en train de débarquer

sur sa petite plage

de résistance personnelle,

et ça s'est fait comme ça,

au cœur de l'été...

 

(photo Sophie Jeantet)