Friche

Ce dimanche paresse 

en racontant des histoires 

pour amuser les autres 

Depuis plusieurs mois

il a laissé quatre poils 

démarrer une friche sur ses joues 

Et puis ça s'est mis

à lui grignoter le menton 

 

Les barbes sont faites 

pour s'abriter des miettes 

d'indiscrétion qui s'échappent parfois 

des paquets de chips dominicaux

Il ne s'agit pas d'une posture 

Seulement du prochain sujet 

d'un poème qu'il n'écrira

probablement jamais 

Cernes

Le brouillard n'efface jamais rien 

Au mieux son épaisseur offre

aux angoisses de la veille 

la possibilité d'un entassement 

Au pire il accroît un peu plus

les cernes d'un rêve à l'éclat amorti 

Rêve

Comment ce jeudi soir

a-t-il pu se sentir 

comme remplaçable 

pas tellement digne 

qu'on le choisisse ?

Comment c'est arrivé ?

D'où cette lente glissade 

d'ego tire-t-elle son origine ?

Jusqu'à quel point la peine 

peut rendre l'automne égoïste ?