Fourche...

 

Me suis levé de bonne heure

et j'ai regardé mon père

nourrir les vaches dans le clair-obscur

de l'étable en pierre de taille,

où dans ces minutes, à l'aube,

la fatigue achève de transpirer  

ses petites pollutions nocturnes. 

Et là, comme il dispersait 

un peu de cette poudre d'or

en refaisant les litières...

Regarde- regarde, 

ses mains toutes striées de crevasses

et cette rudesse qui part du poignet...

Regarde-regarde mon père qui travaille 

et comme tout jusqu'ici

n'est que petits secouements de fourche,

vifs-aériens-gracieux secouements de fourche..

Idéalisme brumeux...

Le froid revient me frapper le visage,

mes joues résonnent comme deux cloches.

J’emporte avec moi

un calepin de chef de gare.

Je le glisse dans une poche,

au cas où je n’aurais plus

tous ces chats dans la gorge.

On ne sait jamais,

alors je m’en remets

à mon idéalisme brumeux,

des fois que le monde cesse soudain

de chanter faux.

Je prie pour que mes pensées

sombres et silencieuses

retrouvent bientôt ces qualités d’athlète

qui leur ont permis de courir la terre

en lançant des mots comme autant

de chats spontanés…

 

 

 

Les montagnes à ma porte...

Ce matin, alors, les montagnes

sont descendues jusqu’à ma porte,

et cette vue offrait,

une fois encore,

la preuve du désir fascinant

qu’a toujours eu cette bonne vieille mélancolie

de me fondre dessus,

comme ça, au moment où on ne l’attendrait plus…

Toujours les mêmes fantômes. Toujours…

Et même ici où je me croyais tranquille,

des chats qui avaient survécu

depuis mon enfance,

auprès de tous ces feux d’autrefois,

 se sont mis à me miauler après.

«Où t’étais donc passé ? Oh mais putain, qu’est-ce que t’as foutu ?»

Toujours les mêmes décisions sinistres. Toujours…

Et même là, où je pensais pouvoir éliminer

tout ce que j’avais écrit de sale et de moche,

juste en fermant les yeux, la laideur au fond des poches,

j’ai compris qu’il faudrait que le vent souffle tempête

pour chasser la brume qui me recouvrait le cerveau…