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Je vais vous raconter une histoire ouverte du mardi au vendredi, de  8h à 13h et de 15h 30 à 19h 45, 15 avenue Joffre. Avec pour personnage principal, cette femme, toujours plus ou moins impliquée dans de drôles d'affaires et qui s'est mise à m'appeler en pleine nuit. Oui. Cette femme qui s'est mise tout à coup à m'appeler à n'importe quel propos. Vraiment n'importe quoi. A présent, je sais, elle m'a dit une fois, voilà, je sais que l'adolescence c'est ce roman-photo qui vous somme de vivre l'amour des autres. De rebattre sans cesse la vieille carte du tendre. L'adolescence. On y est ballotté. Prisonnier, corps ingrat, coeur en charpie, emporté dans le tambour d'un sale ressac. Toujours entre deux âges. Toujours entre deux corps...

 

Et à cette femme - pourquoi diable était-elle toujours plus ou moins impliquée dans de drôles d'affaires?-, moi, je ne répondais rien. J'écoutais, c'est tout. De toute façon, sa voix, même quand chez elle ça ne cafouillait pas à la direction, ça m'a toujours laissé un goût étrange sur les lèvres, après. Oui. Sa voix, alors, ça faisait comme si mes lèvres elles étaient toutes gelées, gercées, cernées par la fatigue et les lassitudes ponctuelles d'octobre, après...

 

(Photo Frédérick Jeantet)

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La nuit vide ses poches. Tout le monde a fini de danser. Est-ce que tu dors? Je crains que les héros aient déserté le champs de bataille. Un souvenir, le genre déjà tout endommagé avant de naître, oui, un souvenir s'extirpe à grand peine des bras- tu dirais ceux d'une pieuvre- de l'aube. La brume se lève des terres. Ton sourire, alors, c'est comme si le monde flottait. Une certaine idée du jour ne serait-elle pas déjà en train de mourir sur les joues du ciel qui rosissent? Un type, hier soir- il venait du Nord, était chargé d'éplucher le dancefloor, de transformer chaque boule à facettes en patate à sept faces- un type, hier soir,  n'arrêtait pas de répéter cette phrase que je n'ai pas pu oublier.  "Dis ce qui t'importe, pourvu que ça sonne." J'ai retenu le conseil. Ce matin, crois-moi si tu veux, je me sens encore plus fort dans la pénombre.

 

(Photo Frédérick Jeantet) 

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Un jour quelqu'un,  ça aurait aussi bien pu être cette fille qui avait fait sa vie dans la chronique musicale et qui buvait sec, connaissait tout un tas d'anecdotes au sujet de Johnny Cash et de Nick Drake, s'habillait toujours en noir, tentait de survivre à une cohabitation pour le moins orageuse- aujourd'hui on dirait "compliquée"- avec l'un des tout premiers papes du street art français, cette fille, toujours en noir et dont l'image et le fantôme reviennent encore me hanter, quelquefois, oui, un jour quelqu'un, peut-être cette fille ou alors cet ancien joueur de rugby- n'était-ce pas plutôt lui?- dont le grand truc en plume après la bière de trop, était de clamer haut et fort, de trois quarts face à la piste de 421 qu'il prenait sans doute, à cette heure où les disparues de l'Yonne vont boire, pour une caméra en train de saisir l'homme du commun dans toute sa vérité, sa vérité toute nue- toute populaire et crasseuse, forcément crasseuse, forcément, un jour quelqu'une-quelqu'un m'a dit comme ça "oh mes émotions, ça fait bien longtemps qu'elles sont parties se dissoudre dans un grand bac de pudeur. Depuis je t'assure que ça va beaucoup mieux. Beaucoup mieux." Il me semble que c'était juste avant que les derniers rêves de ma jeunesse ne sombrent pour de bon dans l'obscurité...

 

(Photo Frédérick Jeantet)