Le bonheur est facile et Mark Hollis est mort....

Nuit après nuit,
le bonheur est facile
et Mark Hollis
est mort.
La mort, quelle honte,
quand on y pense...
Karl Lagerfel,
sa vie, les enfants 
qu'il n'a jamais eus,
la chatte qu'il aimait
mieux que sa mère,
les femmes
qu'il habillait
à l’ère de ce qu'un
mauvais article de trop
présenterait avec désinvolture
comme un échange de ballons
contre des photos de nus.
Qui se souvient
comme il était gros,
Lagerfeld,
bombardé à coups
de boulettes de viande
comme un poisson
rouge dans son bocal?
Ces années 80 à la dérive,
qui s'en souvient vraiment...

Mark Hollis
est mort.
Le premier titre
de Talk Talk, 
je devais être encore
en train de m'imaginer
en pleine partie 
de joue contre joue
avec cette jeune société
anglaise
qui me fascinait. 
Mark Hollis est mort
et le premier titre
de Talk Talk
arrivait juste après
deux satires impitoyables
et cette envie de mettre
le monde 
cul par dessus-tête.
Le Punk et
tout ce qui 
a pu survenir par la suite. 
Le premier titre de Talk Talk,
savait retranscrire
tout ce qui précède
la chute du jour
et de la nuit
dans un panaché bien blanc.
Le premier titre de Talk Talk...
Les doutes et la fureur
d'une génération
qu'on disait perdue...

Mark Hollis
est mort.
Les générations perdues,
d'abord,
ça n'existe pas
et puis pour dire rapidement
les choses,
mieux les dire
puisque ça fait longtemps
que je ne suis plus payé à ça,
les titres de Talk Talk
proposaient une gestion
assez douce 
de la fureur et des doutes
d'une génération suractive
et débridée.
Voilà qui ferait 
assez joli
dans un papier des Inrocks.
Mouais...
Et si j'écrivais; morne 
et carrément merdique?
Magic, la revue pop moderne,
tu crois...

Nuit après nuit,
le bonheur est possible
et Mark Hollis est mort.
Comment la mémoire
peut-elle être 
ce film à ce point
commercial et racoleur?
Est-ce vraiment utile
d'insulter notre mode
de vie de l'époque
en se servant d'un souvenir
sur deux?
Est-ce vraiment utile...

Mark Hollis 
est mort.
Quelle honte,
cette vie.
Respirez bien fort
avant de voir
avec qui
votre amour de jeunesse 
partage désormais 
son existence.
Mark Hollis
est mort...
Tu connais l'histoire
de cet homme
qui n'aimait pas
la Pop Music
et qui, un beau jour,
s'est mis en tête
d'acheter
tous les chars russes
mis en vente sur eBay?
Laisse tomber...

Mark Hollis
est mort
et il y a ce refrain pluvieux 
qui donne un ton particulier 
à ma jeunesse.
Ici, telle nuée de brume 
comme une garantie de discrétion. 
Là, le pépiement des oiseaux. 
Le bruissement des feuillages 
et leur sourire tendre. 
Mark Hollis
est mort.
On touche au vieux fond 
sensible.
C'est tout un territoire
et ce territoire
est maudit...

...

Voilà un matin
qui remue sagement
la queue
sur la commode.
Il ouvre les fenêtres
du salon.
En vrai. En grand.
Et même que depuis
un petit trou
dans le ciel,
un vieux rêve,
toujours le même,
est en train
de gonfler à vue d’œil.
Alors voilà
ce qu'Il fait,
ce matin.
Il cède à l'un
de ces foutus rituels
de pensée magique.
Des fois que le rêve
en question
et sa vie se recroisent
ce jour
en trame inverse.
Des fois que.
Après quoi Il s'étire
le cou,
referme la fenêtre.
Voilà un matin qui vient,
qui perd-qui gagne
et qui s'en fout...

Et les piscines ondulent pour le peuple zombie...

C'est une drôle

de matinée à vivre.

Ton sourire plane doucement

au-dessus d'une bande

de sables noirs.

Et pendant que ta bouche

et ses malices à usage

quasi interne

s'avance vers la source

de toute l'amertume

du monde et de nos divisions,

j'ai envie de prendre une photo

de cette matinée,

parce que, vue d'ici,

elle ressemble

à une fille bohème

sur le point d'épouser

un homme très riche...

C'est une drôle

de matinée à vivre.

Une matinée entre deux

bâillements et trois cafés

pas stretto pour deux sous

mais fort-très fort.

Oh oui tu parles.

Une chanteuse folk

me suce consciencieusement

le cerveau et revoilà

la mélancolie. Ce que vous

appelez le contexte.

Peut-être un chalet

perdu

au terme d'un parcours

de drames et de frénésie,

peut-être

un chalet perdu

dans l'un des endroits

les plus bousillés de la galaxie.

Hors-champ, on suppose

quelques vieux comparses

en train de tirer les ficelles.

Des hommes, pas plus paumés

que les autres, se pâment puis

leurs mains se raccrochent

assez vite à leurs principes

d'amants cyniques

au naturel inquiétant.

Mémoire ou imagination?

Passé à la dérive ou pure fantaisie?

Tu entrouvres les cuisses

comme une strophe médiocre

mais ils n'aiment plus

tellement ça.

Tu leur proposes

un script un peu plus

subversif

et les piscines ondulent

pour le peuple zombie...

C'est une drôle

de matinée à vivre.

Ton sourire plane doucement

au-dessus d'une bande

de sables noirs

et pendant que nos doigts

s'aventurent dans ces espaces

terribles

où le feu des hyperboles

achève de brûler les réalités d'hier

et les perspectives d'aujourd'hui,

une chanteuse folk

et sa voix de rivière

au mois d'avril

empilent, sans se donner

beaucoup d'effort,

des petits tas de mots doux.

Oui mais n'empêche,

que petits tas par petits tas,

n'empêche, chaton,

voici qu'à force, tout doucement-

tout doucement,

voici qu'à force, chaton,

commence à s'édifier un barrage

contre la mélancolie...