Le chagrin a même du mal à douter...
Ce matin résonne
comme le même blues,
le même blues paresseux
que la célébrité n’intéresse pas.
Ma main voudrait tant
s'égarer, juste là, entre
le grand saccage des feuilles
et ces cuisses couvertes
d'éclaboussures, que, d'ici,
tu ne reconnaîtrais même pas.
Ce matin, alors, le temps
se place presque toujours
en retrait, en arrière.
Son jeu est devenu
atrocement monotone,
beaucoup moins précis.
Et puis ça sert à rien
de faire défiler le paysage.
Et puis mon chagrin a même
du mal à douter...
