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Encore une histoire
de vendredis matins,
avec de jolis cheveux
mouillés sur les bras.
On dirait du sang
qui coule, mais oui,
du sang, comme ça,
le long de l'oreille.
Encore une histoire
de vendredis matins...
Laissons-les saigner!
Vu d'ici, ils n'iront nulle part.
On aimerait bien, pourtant,
en faire quelque chose.
On aimerait bien...
Mais les vendredis matins,
mon garçon,
dors tranquille,
ne sont vraiment rien
tant qu'ils
ne s'en prennent pas
à vous.
Le sens de la tragédie ordinaire,
tu disais,
ça s’acquiert toujours
sur le tard.
D’ici là, tu disais,
les eaux usées du chagrin
auront fini de couler sous les ponts,
où les promeneurs se sont,
depuis longtemps,
lassés
de tout ce romantisme public.
Et donc, voilà, le jour se lève,
et alors, tu te demandes
quand-où-comment
tout cela va finir.
Et donc, voilà, le jour se lève
et tous tes souvenirs
d'enfant de la rivière
recommencent à sentir
un peu le placard.
Et donc, voilà, le jour se lève,
mais toi, alors, tu sais bien,
tu sais ça depuis que
tu as l'âge
de vouloir tourner
dans des westerns fauchés,
oui, tu sais bien,
que les ombres finissent
toujours par vous rattraper.