Le chagrin a même du mal à douter...

Ce matin résonne

comme le même blues,

le même blues paresseux

que la célébrité n’intéresse pas.

Ma main voudrait tant

s'égarer, juste là, entre

le grand saccage des feuilles

et ces cuisses couvertes

d'éclaboussures, que, d'ici,

tu ne reconnaîtrais même pas.

Ce matin, alors, le temps

se place presque toujours

en retrait, en arrière.

Son jeu est devenu

atrocement monotone,

beaucoup moins précis.

Et puis ça sert à rien

de faire défiler le paysage.

Et puis mon chagrin a même

du mal à douter...