Fleuve

Même son fromage blanc 

avec la petite cuillère

de sucre réglementaire 

il refusait d'y toucher

Ce n'était pas le brouhaha 

habituel d'une cantine 

qui lui striait 

le visage d'angoisse 

Ni quelque obstination 

caprice où je ne sais 

quel mot trop commode 

derrière lequel 

se classe parfois sans suite 

le peu d'intérêt pour 

cet âge de tous les pires

possibles si on oublie 

que l'innocence et les saloperies 

se sont toujours ajustées 

comme le jour et la nuit 

la peur et le silence

Non c'était autre chose 

venue du plus loin

des brimades 

de l'enfance 

qui cinglent encore 

dans les mémoires 

d'une gare

Parce que si l'enfance 

ne naît pas 

dans les choux 

certains gosses viennent 

au monde dans une salle 

des pas perdus 

une câle sèche 

un morceau de ruines 

Au milieu des lambeaux 

de n'importe quelle 

énumération de la misère 

grandiloquente ou pas

Et ce midi l'enfance 

alors ça ressemblait 

de plus en plus 

 à cet homme pieds nus

que je croise souvent 

en détournant le regard 

tellement il me ressemble 

il te ressemble 

il nous ressemble 

il vous ressemble tous

A chaque fois

toute la scène prend sa source 

gare Montparnasse  

sur l'une des chaises 

scellées au sol

du Starbucks 

dans le coin gauche 

du hall 1

Il y a cet homme 

plein écran  

À l'aveugle 

visage dans le vide 

sa main jette

des miettes imaginaires 

à une poignée amorphe 

de pigeons qui

à ses pieds jouent le jeu

Il n'est pas question 

d'enfance et de fromage blanc 

Bien sûr 

Oui mais voilà