...

Qu'est-ce qu'un poème

raté,

dis-moi un peu,

chaton?

Est-ce lorsque

le soleil se met

soudain

à grignoter 

notre bout de trottoir

où, hier encore,

tu m'as chuchoté

que la lune

m'allait si bien?

Ou, qui sait,

toutes les fois

que tu as envie 

de fumer une cigarette,

parce qu'il faut bien

faire quelque chose

dans ce lit devenu

trop grand?

Moi aussi,

qu'est-ce que tu

t'imagines, 

chaton,

moi pareil,

tu sais,

je pourrais être

toutes ces filles

aux cheveux de cendre,

bien trop graciles

pour hurler comme ça

au téléphone

pendant que la terrasse,

sous peu,

me deviendra 

tout à fait inaccessible

alors que tu manques

te casser une dent

en jouant

à l'homme sombre

face à la page

blanche.

Moi aussi,

chaton,

mêmement

je pourrais te pourrir

ton dimanche matin

en faisant

une gueule

de laverie automatique.

Mais j'ai le sens

du décor

et je crois que les forces

de l'esprit

flottent quelquefois

au-dessus de la planche 

à repasser...