Ce truc, qu'un jour, j'irai glisser dans le cercueil du vieux monde...

Et les tracteurs de l'enfance,

me dit-il,

continueront

à imprimer, 

avec ce qu'il nous restera

d'encre,

leur petite cadence

mélancolique

sur l'écran où sont 

projetées toutes nos

obsessions sur l'identité

des souvenirs-

ces souvenirs qui vous manipulent

tellement

qu'on n'en peut plus-,

et un jour, je vais écrire,

enfin,

ce roman paysan,

ce western qui dansera sur une jambe,

cet hymne folk

traversé de bout en bout

par un refrain fort

et des flopées de chemises

à carreaux

qui flottent sur la corde à linge

du ressentiment,

oui, un jour,

je vais écrire, enfin,

ce truc qu'ensuite j'irai

glisser

dans le cercueil du vieux monde...