...

C'était la nuit, chaton,

me dit-elle...

Et les anciens suivaient,

à bonne distance,

les progrès

de nos petites carrières...

Vous étiez-vous habitués

aux morts violentes?

C'était la nuit

et, déjà, plus personne

ne nous écoutait...

Quelle sorte de poésie

aimiez-vous?

Tout était bien rangé

dans cette tragédie

ordinaire

de la vengeance...

Étiez-vous vraiment certain

que la mort

de votre dernier rêve

remontait à trois jours?

C'était la nuit, 

chaton, 

et nous nous étions

convertis

aux douceurs mortes

du rangement...