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Le soir se replie sur lui-même, me dit-il, et, dans un monde idéal, j'aimerais que tu allonges à nouveau le bras vers le bol de pistaches. Un geste simple. Comme un éclat fugitif au milieu de ce décor un peu éteint...

 

 

Tu crois, me dit-il, pouvoir vivre éternellement dans la salle d'attente de la souffrance. Bien. Voyons ça. Alors, tu prends tes jeux de mots, tu leur fais un shampoing afin qu'ils existent sur plusieurs niveaux de conscience. Jusqu'ici, tout va bien. A présent, invite ta voisine- oui, celle qui allume des bougies dans toutes les pièces sitôt que le jour baisse- et demande lui de te raconter sa première fois...

 

Je sais ce qu'il faut savoir, me dit-elle. La pluie ça mouille. L'angoisse finira, un jour, par te mettre en retard...