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Tu dirais, chaton,
que les vagues
battent
une ligne de haute-mer
devenue invisible
depuis
le grand procès
des activités humaines.
La chair et le sang...
Sommes-nous tous
sortis
d'une ferme
poussée comme une
mauvaise graine
au milieu d'un refrain
du Sud Arkansas?
Tu dirais, chaton,
que nos oreilles
ont conservé
la mémoire du mal
et qu'il leur faut
désormais
partager le fardeau.
La chair et le sang
ont besoin
de chair et de sang...
Le rouge, me dit-elle,
est la seule couleur
qu'on voit et il s'agit,
bien sur,
d'un rêve aux yeux
fuyants....
On pourrait être alanguis,
pieds nus, pas de
contact, c'est parfait,
alanguis
tous les deux,
avec du rire
au travers des larmes,
et faute de mise
en scène,
mais oui:
un montage de luxe,
même si, déjà,
en 1997,
le problème aigu
de la
difficulté d'être riche
avait cessé depuis
lurette
de nous tarabuster...
Le rouge, me dit-elle,
commence
par vivre
et finit par mourir
comme un rêve en cavale
depuis 1996....
Un jour d'hiver,
me dit-il,
le premier hiver plein
de self estime,
celui de 2009,
j'ai avalé mon grand
crème.
Comme ça, cul sec.
Et c'était à des fins
particulières.
C'était pour faire
impression
aux yeux d'une fille
qu'on grignote
avec une pointe
satirique
au bout de la langue
et ça et là,
quelques miettes
d'Etoile du Sud...
Une autre fois, me dit-elle,
que j'évoquais,
à la troisième personne,
ce garçon
que je n'ai jamais pu
sentir,
sauf que ses fesses
étaient en soi
un spectacle
digne
du Madison Square
Garden,
cette autre fois,
donc,
il n'y avait pas
grand chose à dire
de cette énième
adaptation
d'un roman
à la figure constipée.
Une autre fois, me dit-elle,
que j'aurais aussi
peu de choses
à dire,
je vous conseillerai
d'aller au zoo
pour y tomber
éperdument amoureux
d'une mule américaine....
J'ai mal au bras,
me dit-il,
à force d'attendre
quelqu'un
qui ne viendra pas...
Tu sais,
ça me lance...
Après le centre équestre,
me dit-elle,
il fallait rouler
cinq minutes,
pas plus,
et vos yeux commençaient
à se fermer.
Le rêve pouvait reprendre.
Un refrain vieux
de cent ans
se mettait aussitôt,
à marcher
sur des œufs.
Ensuite, en guise
de plaisir
supplémentaire,
il finissait toujours
par mourir
au bon endroit...
Ecrire, me dit-il,
alors ce serait
une partie d'échecs.
Et tu auras parfois
l'impression
d'agiter furieusement
la tête
au volant de ta
voiture-gadget...
Ecrire, me dit-il,
tu verras bien comme,
à force,
c'est aussi sale
et débraillé que
la main d'une femme
qui se gratte
l'aisselle...
J'aime, me dit-elle, la musique
des dimanches,
quand mon cœur
rabâche
l'histoire de notre rencontre.
Dans le fond, c'était un film
très simple.
Et nous étions tous à marcher
légèrement...
J'aime me souvenir, qu'à cette
époque-là,
la passion ne faisait pas encore
son miel
de quelques canulars ésotériques
de boite nuit.
Et nous étions cernés par une certaine
idée de l'innocence.
On se tenait à bonne distance
de toutes ces machineries
cyniques et pénitentiaires...
J'aime me répéter ce que tu disais
à propos des volets de fer
de Boro-Boro.
Du petit journal de guerre,
griffonné avec des mots
vétustes,
dans lequel la cadence laxative
du monde
nous obligerait bientôt
à écrire...