...

Pour commencer,

dites-vous que

tout ceci

n'est qu'une foire

aux questions.

Mais je vous préviens:

le premier qui parle

a perdu!

Il y a le froid.

Il fait sombre.

Pour le reste, 

faites-vous confiance.

Tout se passera bien.

Vous êtes scénariste.

Débutant,

mais quand même. 

Et vous n'avez pas

encore fini,-

une pointe d'ironie dramatique

vendue à plus de

trois millions d'exemplaires...-,

vous allez désormais

passer votre existence

à débuter... 

Ensuite...

voyons-voyons...ensuite....

Il est déjà 17h49.

Il est déjà vendredi.

Vous roulez votre petite vie

sur votre petite route

au tabac

personnelle.

A force, vous avez fini

par vous faire

à votre

nouvelle identité...

 

 

 

 

 

 

Les derniers instruments de la soif...

Alors...

brusquement,

j'ai pensé à un endroit.

Un endroit peuplé

de guitares sèches.

Le genre d'endroit,

en forme de poire.

De poire

pour la soif.

D'espace possible

entre la beauté et la douleur.

La beauté nous rendait souvent

visite.

Mais la plupart du temps,

nous n'étions pas

chez nous...

Toujours cru,

puisqu'il faut bien

croire,

croire en quelqu'un,

croire à quelque chose,

toujours cru,

donc-

alors...

j'attendais dans l'ombre

en remplissant

mon petit cahier

d'exercices

de pleine conscience-,

toujours cru

que les guitares étaient

les derniers instruments

de la soif...

 

Se sentir comme Mats Wilander, cette année-là...

J'ai avalé mon scotch,

me dit-il,

et tout à coup,

c'est comme si

une cigogne

s'était mise

à charger un éléphant.

Une fois dehors,

heureusement,

il faisait froid.

Heureusement...

Le veille, déjà,

je m'étais levé 

avec un goût

de brume d'oreiller

dans la bouche.

Je me sentais

comme Mats Wilander,

cette année-là.

Mon jeu m'ennuyait

avant d'ennuyer

les spectateurs...