Ombres

L'heure où l'ombre se détache des murs 

Le matin de la peau moite de la nuit 

Une main invisible de la poignée 

grasse des poubelles 

Qu'est-ce qu'on ne met pas

dans la poubelle jaune ?

Ces mots essoufflés de fatigue 

du malien du wolof ?

  Mais à peine arrivés ils repartent 

Les êtres qui gagnent leur vie 

quand l'aube est sale à voir

n'ont pas de temps à perdre

L'heure où mes lèvres se détachent 

de mon premier café 

toujours trop long après une nuit 

toujours trop courte 

La nicotine de mes doigts 

dans l'eau d'une vaisselle vite faite 

Mes yeux de l'écran où patiente

la brume de projets sans vigueur 

Le travail vient-il vraiment 

à bout de tout 

quand il est opiniâtre ?