...
Il neige, me dit-elle...
Les garçons trichent
et je rêve souvent d'une rupture
entièrement tournée
en décors naturels...
Après le prologue typique
d'une romance
en bout de course,
il s'agirait d'une incroyable
leçon de réalisme magique
et il y aurait même des
bruits de voix
venant d'une radio
qui émet depuis cette île déserte
où tous les guetteurs
mélancoliques n'ont
jamais rencontré
qu'une molle
résistance
de ce côté-ci du mur...
Les filles font semblant...
Vous réalisez bientôt,
me dit-il, que
la fin approche
aplatie comme une chienne
et une envie de pleurer
vous serre la gorge.
«Allez, hop. Des muscles
et du sang froid, mon garçon»
Des muscles et du sang froid.
Quelque chose d’assez trivial,
Oui, peut-être.
Et ensuite le soleil
se remettrait lentement
à briller sous la porte...
Oh mes chères vieilles lunes,
me dit-elle,
expliquez-moi dans quelle mesure
la poussière s’amasse
un peu partout sur les livres.
Pourquoi j’ai fini par trouver ça logique,
parce qu’il y a bien longtemps-
oui, ça fait longtemps-
que plus personne n’aère les pièces
par ici et alors, juste avant
que tu reviennes
me bousculer
avec ton sourire fatigué
et miteux,
oui, il me semble,
à présent, que
les choses sont presque
à leur place...
Il neige, me dit-elle.
Nous avons cherché l'esprit
du blues
jusqu'au pied du palais
impérial de Tokyo.
Au début, ça sentait bon
les sexes enragés, la boue fraîche,
les balles neuves, les flaques d'eau
et les gens mouillés.
Et puis, plus rien..
Commentaires
Le soleil chauffait à basse température. Idéal pour la cuisine. Mais pour l'amour... All dente certes, pour rester dans le culinaire. Mais pas sur des charbons ardents, comme semble le regretter Fanny, du temps de ces baisers volés. C'est comme si l'amour était là avec ses gros sabots. Et ça fait des oeufs brouillés au lieu d'une omelette aux truffes.
L'heure était à l'or gris chagrin. Comme le costume de tweed de cet amant clandestin. Tous ces paraitre ou faux semblants ne sont pas neige éternelle. L'amour ne se cuisine pas. Il se boit en rasades dans les supermachés du sexe, ou dans une bouteille rejetée par la mer, incidemment sur le sable de cette crique où tu avais déposé ta serviette,
Cette neige qui tombe en nous, ce vide cathartique sur un 'avenir congelé au grand jour. Comme aussi un maquillage protecteur sur le jardin de l'interdit, du clandestin, en attendant la fonte des sentiments.