Westerns Miniatures (4)

 

 

L’amour est pur, là-bas, tu sais. Un peu sourd aussi et c’est pour ça qu’on a pas sa peau si facilement...

 

Maman prépare son vermicelle. Maman. Ses mains jurent au bord de l’eau qui boue. Maman. Ses oreilles déformées, à force, par un tas d’adjectifs sauvages. Maman. Cette saloperie de four qui ne ferme pas bien, bordel de merde. Maman. Au loin, un gros chien de berger aboie sa surprise après les nuages qui moutonnent. Le jour baisse. Si tu voyais ça comme c’est beau, lapin. Le vermicelle qui verse sur toute la création. Quand il aura fini de faire téter ses veaux. Et manger, non !? Maman qui crie après Papa. Papa, un lion muselé par les habitudes et l'amour, qui fait celui qui n’entend rien. Papa. Une espèce de cow-boy même pas besoin d’avoir un cheval, lui. Ni lasso, ni tout ce fourbis de violence et de fétichisme des armes qu’ils ont, d’habitude. Papa qui tombe, dix fois-vingt fois, de la remorque et du toit, quand ses bottes partent en balade. Papa même pas mal. Papa qui sue comme un bouseux. Et l’œil du peintre est un âne. Un bûcheron du Colorado... 

 

 Maman. Papa. Deux êtres de non-calcul. J’ai bon moral...

 

(Extrait de "Westerns Miniatures", fragments parus dans la revue "Ce qui reste"...)