L'été où toute cette pluie a commencé...

Si nous habitions le dimanche,

te chuchote parfois

ce collègue de travail,

un jour, qui sait,

il serait peut-être à nous...

Tu te retrousses les manches.

Tu fais

un de tes fameux regards

torves

et en coin.

Oh mais t'as encore oublié

de cirer tes chaussures.

Oh mais...

Hier encore, tu aimais beaucoup

ça,

quand avec le vieux chef,

vous sifflotiez

des chansons de fermiers russes.

Des chansons éternelles

datant, aucun doute possible,

de cet été

où toute la pluie a commencé...

Oh oui, mais voilà.

Quelque chose de sale, 

quelque chose de moche,

s'agite déjà en coulisses.

Tu n'as pas envie

d'en rester là.

Juste envie d'être

le personnage principal

d'une histoire trop ancienne.

La bonne vieille histoire 

du type

qui plaque tout

sur un coup de tête.

Une histoire simple

avec cette idée un peu sotte

de tout reconstruire. 

La bonne vieille histoire

du type

qui rêve à voix haute 

de s'installer dans le Midi,

et qui, bien sur,

vers treize heures,

n'est toujours pas parti...

Oh oui, mais voilà.

Tu finis par te convaincre,

à force,

que toi aussi

t'as du naître

l'été où toute cette pluie

a commencé...